Meretrices de la Educación.

Hace ya bastante tiempo que estaba pensando en realizar una entrada como esta, en escribir un artículo que de una vez por todas pusiera los puntos sobre las íes y también las tildes sobre las tónicas que por la regla general lo necesitaran, ¿porqué no?, sobre la situación que está viviendo actualmente el colectivo de los profesores sustitutos, entre los que lamentablemente me encuentro, en este nuestro gran país o, en su defecto, región autonómica, para quien no se sienta a gusto con tal calificación, pues aquí hay gustos para todos y por ello cosecuentemente denominaciones amplias y abiertas para todos también. Escribo para explicar la situación de los sustitutos de este país o región autonómica, decía, que se autodenomina socialista, más por chaqueta que por actitud, pues bien poco lo demuestra, y explicar, con argumentos, lo más claramente posible, qué está pasando o por lo menos plantear de manera objetiva lo que está sucediendo en el ámbito de la Educación en Cataluña. Comprendiendo quizá la situación que sufrimos yo y el resto de desafortunados sustitutos parados es posible que no parezca que me dedico sólo a llorar por mi situación como superficialmente puede parecer que hago a ojos de los que únicamente véis mis quejas y lamentos por el Facebook.

Por mucho que cueste creer, ser profesor no es nada sencillo, o por lo menos no lo es conseguir trabajar como tal. El sistema de concurso-oposición es complicado y sobre todo increíblemente injusto, muchos ya lo saben, pues no se valoran únicamente las capacidades y los conocimientos del que se presenta sino que también se consideran muy mucho los méritos, la experiencia, los puntos acumulados vamos, por lo que los que son jóvenes y muy capaces en la mayoría de las ocasiones se encuentran en evidente desventaja frente a los perros viejos que llevan muchísimos años arrastrándose por las aulas, los de la vieja escuela, con muchos puntos, pero sin plaza y sin poseer, normalmente, mejores condiciones docentes que los jóvenes. Pero lo que aquí me ocupa no es criticar un sistema de oposiciones tan obsoleto, que valora más los puntos que se acumulan por inercia que la verdadera capacidad real docente del futurible profesor. Lo que desde estas humildes líneas se quiere denunciar es la lamentable y denigrante situación a la que se ven abocados muchos, miles quizá, sustitutos que trabajan o mejor dicho, han trabajado para el Departament, manteniendo y sustentando en muchas ocasiones el sistema educativo del que tantas veces se alardea, y que ahora, en una situación de grave crisis económica internacional y nacional, más grave si cabe esta última, se desprende de ellos como si nada, como si molestaran.
Se pueden plantear varias cuestiones que quizá no puedan responderse fácilmente, o sí, quién sabe, pero seguramente sí pueden ayudar a conformar una idea del tono raro y extraño con el que se ha ido tiñiendo todo el panorama educativo en los últimos meses y que ha derivado en la situación que se denuncia, y aunque los sustitutos son los perjudicados directos, la educación y los chavales son los que verdaderamente sufren el mayor descalabro, y de ellos nadie habla ni denuncia. Algunas de esas preguntas. ¿Cómo se puede explicar que de un año para otro … , no, perdón, hay que ser más exactos, de un curso para otro … ,no, otra vez, disculpad, hay que hilar aún más fino, de un mes de julio a un mes de septiembre del mismo año, ahora sí, cómo es posible, decía, que en un período de tiempo tan corto cambien tantísimo las cosas? ¿Cómo se puede comprender que de la noche a la mañana un professor que lleva tres años, en mi caso, pero hay otros que llevan mucho más tiempo, trabajando para el Departament se quede sin trabajo? Ciertamente muchos podrán pensar que la crisis afecta a todos por igual, pero por favor, que no nos timen, … “que no nos engañen, que nos digan la verdad”… como dice el gitanico del APM. Que pinche la construcción, que se sustentaba en una economía fictícea e hinchada por inmobiliarias, en una burbuja que se veía venir que tarde o temprano iba a explotar, es algo más o menos normal, era algo casi predecible, pero que se resienta la Educación me parece lo más bajo. En este país crear empleo no es nada sencillo, y ya vemos como ZP se las está viendo canutas para colocar a la peña que abarrota día tras día las oficinas del INEM. La construcción se ha ido al carajo, y más aún se va a hundir, el turismo, cada vez peor, de playa y botellón básicamente, no se cuida lo más mínimo y los destinos que ofrecen lo mismo o mejor y más barato empiezan a abundar, y aquí al ladito, pongamos Turquía, Croacia, Túnez, y un largo etcétera. ¿Qué le queda pues a este país? Poca cosa si no se cuidan campos como el de la investigación y la medicina, ojo que se están largando los mejores al extranjero, y la educación, que la están empezando a crujir de lo lindo.
Más preguntas rollo Expediente X. ¿Cómo se puede explicar que siempre que se consulta la página oficial del Departament d’ Educació, las noticias titulares hablan sobre inaguraciones de Centros Educativos en Lleida, Girona, etc… por el Excelentísimo Conseller Maragall y Su Puta Madre. ¿Cómo es posible que anuncian que el curso 2009 – 2010 cuenta con no sé cuántos más estudiantes que el curso anterior o que el presupuesto del actual curso es casi un 4% superior al del año pasado? Que me perdonen los que de números saben, pero… a mí no me salen las cuentas y éso toca bastante los cojones si hay que ser franco, al tanto, sin mayúsculas ni mala leche. Si hay más centros, si hay más alumnos, si hay más presupuesto, y se dispone de los mismos profesores que el año pasado… ¿No es lógico que los sustitutos trabajaran igual o más que el curso anterior? ¿Qué sucede en las clases cuando falta algún profesor si no llaman a un sustituto? Obviamente se lo montan entre todos los profes que están por allí, se estiran los horarios, hacen guardias en clases del que falta, mandan deberes o hacen sus propias clases en esas horas, etc… en definitiva, van trampeando con el objetivo de no tener que llamar a un sustituto. Cuando antes a los 3 días de ausentismo ya se buscaba a un reserva, ahora se esperan mínimo dos semanas. La pregunta que se deriva al caso es obvia, ¿Cómo se pretende ofrecer una educación competente y de calidad en tales situaciones? Hay alumnos que se juegan su futuro en la Selectividad y para ellos perder dos semanas de clase es perder un mundo. Los que realmente pierden en esta partida son estos últimos, los estudiantes, y luego a los profesores nos venden la moto sobre una educación personalizada, basada en la atención a la diversidad, la evaluación contínua… a los que se les ocurren todas esas ideas querría verlos yo con 40 adolescentes en una clase. Que oferten más plazas o que cojan a más sustitutos y se dejen de chuminadas teóricas que quedan muy bien pero que en la mayoría de los casos no son aplicables.
Lo cierto es que la culpa no es de los Centros o los Directores, que se quejan y bastante, sino de las directrices implantadas por el Departament. Estas son claras y dicen mucho de su política, ya que se han dirigido desde principio de curso, ya en septiembre, a recortar y a suprimir gastos innecesarios, a ahorrar en todo lo que se pueda, y al parecer, el colectivo de profesores sustitutos ha sido el primero en recibir el balazo, y a traición. Eso sí, los famosos ordenadores para los niños de 3º de ESO, son necesaricísimos desde el punto de vista formativo, o político quizá?, por ello están financiados a medias entre padres, jodidos ya de por sí por la crisis, y el Departament, como si la situación de este último fuera boyante. Cuestión. ¿Hasta qué punto son necesarios unos ordenadores para cada alumno en las clases? Qué se pretende que aprendan que no sepan ya? en la era de las tecnologías, con una generación que nace habituada totalmente a teléfonos y ordenadores, es tan necesaria la farsa? Un caramelo para acallar bocas críticas y todos tan contentos. No sería más efectiva una educación más personal, con profesores para grupos reducidos? ¿No se distraerían menos los alumnos? sería ciertamente un poco más aburrido y menos progre, pero seguramente más efectivo. Y ¿Metiendo en un mismo aula a 10 alumnos más, estirando las posibilidades del profesor y de los mismos alumnos, se gana algo? Más bien se ahorra, pero se pierde muchísimo más.
Otra cuestión, la que quizá verdaderamente afecta a nuestro futuro, al de los sustitutos quiero decir, es la que se refiere al tema de las bajas. En ella se apoya y justifica el Departament cuando uno intenta informarse sobre el porqué nadie los llama para trabajar, “… es que no hay bajas, es que no se cogen bajas, es que…” Por favor, que no nos engañen de nuevo. Vamos a ver, lo normal es que a lo largo del curso siempre haya, por el motivo que sea, alguna baja laboral de uno o varios profesores. Como en cualquier trabajo, existe la posibilidad de enfermar o lesionarse, y por lo tanto, la necesidad de coger la baja y en consecuencia buscar a otro profesor, a un sustituto, que la cubra. La cuestión es que en este nuevo curso, sorpendentemente parece no haber bajas, y si las hay, que son pocas, suelen ser muy cortas. Más preguntas, ¿Cómo es posible que de manera tan repentina los profesores, que antaño cogían bajas más o menos regularmente ahora no lo hagan? ¿es que mentían antes cuando las cogían? y todos sabemos que los funcionarios tienen fama de ser cuentistas y aprovechados del sistema, pero no hasta el punto de que todas las bajas fueran una farsa. ¿O es que ahora ya no se ponen malos porque han aprendido a controlar su cuerpo hasta el punto de evitar o ser inmunes a las enfermedades? ... y eso que la Gripe A este año está haciendo estragos… Que nadie se lo crea, que no nos tomen el pelo, que el número de bajas sigue siendo el mismo, si es que no han aumentado, lo que sucede es que el Departament, con el ansia de ahorrar y recortar, no las cubre porque no le da la real gana. Y eso es lo más grave. Prefieren tener a un profesor enfermo y su plaza vacante a tener que buscar a un sustituto y tener que pagarle. Tremendo pero cierto, y luego se les llena la boca, sobre todo al Conseller Maragall, con la excelencia y la calidad de la educación. Se lo puede creer él, que lo ve todo desde su despacho, pero la realidad no es tan bonita ni tan cierta.
Ya para acabar esta denuncia del sistema, y después de halagar merecidamente las pautas implantadas por el Departament y el pájaro del Conseller, simplemente mostrar cómo es la situación precaria en la que se ven inmersos los profes sustitutos que están jodidos por el sistema educativo y que además éste mismo no los deja desarrollarse en el ámbito laboral, pues los lastra enormemente.
El problema que encuentran los profesores sustitutos que por h o por b están desempleados, si no es suficiente problema el estar sin trabajo, es que no pueden buscar otro curro así por las buenas. Y que nadie piense mal, que somos pepillas que nos hemos “malacostumbrado” a la buena vida y ahora no queremos bajarnos del tren de la comodidad, nada de éso, es más, todo lo contrario, y quien bien me conoce de sobra sabe que me apunto a un bombardeo, laboral, por supuesto, que lo bélico nunca ha ido conmigo, ni en las consolas. La cuestión es que por muchos currículums que se echen, personalmente o vía internet, lo más eficaz en estos días, nadie o casi nadie dice nada, no existe ni la posibilidad de realizar una entrevista, simplemente no hay contestación. Y no lo hacen por varias razones. Primeramente, ninguna empresa quiere contratar, y con razón, a alguien que puede largarse a la mínima de cambios, es decir, tan pronto reciban la llamada mágica, lo mismo da los estudios y los másters que tenga. Prefieren a otro aunque no esté tan cualificado. En segundo lugar, ninguna empresa quiere contratar a alguien que esté “malacostumbrado” a trabajar cómodamente y ganar un buen sueldo, es decir, a alguien que posea una Diplomatura o una Licenciatura, pues a la mínima que se les exija un poco seguramente se quejarán, por la dureza del curro, por las horas que se hagan o lo poco que se cobre. Por ello prefieren a currelas sin formación que son capaces de comérselo todo. Además, en tercer lugar ya, existe la competencia feroz entre posibles candidatos a un miserable puesto de trabajo. Por más capacitado que estés, por más seguridad que tengas en que cumples a la perfección con el perfil que se busca, siempre, siempre y siempre, parece ser que hay alguien, que no se sabe de dónde cojones sale, que se ajusta mejor que tú a la oferta laboral en cuestión.
Además, y esto es quizá lo más grave de todo, no podemos comprometernos en un posible nuevo trabajo, siempre y cuando tuviéramos la fortuna de encontrarlo, pues tan pronto nos convocan y nos llaman del Departament para cualquier sustitución, tenemos que dejarlo todo y presentarnos al día siguiente en el centro correspondiente o en su defecto perder el número de la maldita lista que tanto cuesta tener y que baje año tras año. ¿Qué significa o supone esto? Piensan que mientras no trabajamos como profesores nos estamos tocando las narices, tranquilamente esperando en casa, viviendo de la caridad de Dios y alimentándonos del aire? Realmente piensan que es lógico que nos llamen para una o dos semanas en el mejor de los casos, para quizá media jornada o si las cosas se tuercen para sólo un miserable tercio de jornada, y tengamos que dejalo todo, si hemos tenido la fortuna de encontrar un trabajo mileurista, para luego volver a estar en la misma situación de desempleo y eterna espera? Creen que pueden tenernos a su disposición cuando les plazca, piensan que simplemente estamos a expensas del Departament y por ello debemos estar disponibles siempre, en cualquier momento, para ellos, y que además nos pueden comprar al precio más irrisorio, nos pueden pagar con medias jornadas o tercios de jornada que no suponen más de 600 euros al mes y no te permiten compaginarla con otros trabajos. La sensación prostibular del sistema es absolutamente denigrante. Somos meretrices de la educación, por no decir claramente putas y guardar las formas que ahora que pienso no son para nada necesarias, putas que se venden por las migajas que el Departament ofrece para poder ahorrarse unos euros, que se venden al mejor postor. Migajas que se comen unos sustitutos que son en muchos casos, y creo que me repito, los que mantienen en pie el sistema, los que tiran del carro en muchos centros, mientras los titulares se tocan la figa o los huevos, dependiendo del género del profesor en cuestión. Es totalmente lamentable que traten a los sustitutos, futuros titulares, que no lo olviden, de una forma tan despreciable.
Está claro que la solución está en manos de los mandamases de la Generalitat y del Ayuntamiento, es decir en manos del Departament y del Consorci, del Maragall de los Cojones como diría Salander, aún así, también es muy posible que el tema se la sude bastante a todos los peces gordos, por lo que desde nuestra más miserable situación de inoperancia, pues ni los sindicatos se mojan por nadie ni mueven ficha, ya que los que los sustentan son los profes con plaza y recursos y no los malditos sustitutos, creo que los profesores que nos encontramos en esta situación tenemos tres posibles maneras de actuar, la primera más lógica, realista y pragmática, y las otras dos mucho más locas y surrealistas.
1. Esperar pacientemente a que nos llamen, viendo cómo pasa el invierno y cómo llega la primavera con sus dulces pajarillos. Sin preocuparnos demasiado, pues el aire nutre y alimenta y por eso mismo no se necesita nada más para sobrevivir, sólo la esperanza en un futuro mejor.
2. Crear un grupo de asalto sicario-terrorista, que se dedique a intimidar o en el peor de los casos a romper piernas a aquellos profesores que no cumplen como es debido con su labor y no se cogen la baja cuando toca, realizando intervenciones sorpresivas en centros educativos y/o domicilios particulares.
3. Viendo el éxito mediático que está obteniendo Haidar, la activista sahariana, debería plantearme a título personal o colectivo en el caso que alguien quisiera unirse, y muy a mi pesar pues no sé si sería capaz de aguantarlo, encadenarme a las puertas de la casa del Maragall e iniciar una huelga de hambre como protesta por la lamanetable y denigrante situación en la que nos tiene metidos. ¡Qué no estamos tan mal! diría Laporta, y ciertamente, hay gente que está en una situación mucho peor, que tiene verdaderas necesidades y que empiezan a incluso pasar hambre, pero eso no quita que lo que estamos pasando los susti sea lo suficientemente grave como para denunciarlo.

Ante todo este percal, amigos, obviamente cualquiera se hunde y deprime. El sentimiento de impotencia y frustración es indescriptible, pero no queda otra que aguantar y esperar la llamada del amor.

Piratas a jornada completa.

Se acabó. Por fin. Hoy sí se puede decir ya. Los tripulantes del atunero secuestrado en Somalia han sido final y felizmente liberados. Tenemos que estar contentos porque después de más de mes y medio retenidos, en unas condiciones poco deseables con piratas medio drogados, cansados, armados, por supuesto, y desesperados, apuntándoles a la cabeza, la situación se ha resuelto sin consecuencias trágicas. Afortunadamente ya están camino a casa, a las Sheychelles concretamente que es casi mejor que casa, todo sea dicho, un paraíso en la tierra, aunque seguro que lo que realmente quieren es volver con su familia, no hagamos bromas de mal gusto a estas horas y en estas situaciones, y el paraíso lo dejaran para la noche de reconciliación o de reencuentro, si es que logran aguantar la espera. Y es que el mar da mucho hambre, ya lo decía mi madre cuando íbamos a la playa y se traía las reservas de platanos que nadie quería en casa pero que se devoraban en esas tardes veraniegas.
Lamentable es todo el circo que se ha montado entorno al caso, con jueces a lo superman por un lado y negritos disfrazados a lo guantánamo de paseo en paseo por Madrid por otro, y sobre todo que un gobierno, o varios, pues el español no es el único que ha tenido que pringar, se vea chantajeado por un grupo de simples delincuentes que piden a cambio de la liberación de los marineros unas cantidades de euros desorbitadas. Censurable es que el gobierno haya cedido, ante la presión social poco más cree poder hacer, pero tal y como alegaba la Raola el otro día en la tele, ciertamente, con Miguel Ángel Blanco no se cedió, y ahí quedó el chaval, en la cuneta. Por qué con unos no y con otros sí? Está claro que los armadores vascos mueven unas cantidades de dinero muy importantes, hasta el punto que la seguridad privada, formada por el gobierno con el dinero de todos, es absolutamente necesaria, y al parecer esa es una cuestión mucho más loable de defender que no la de un edil cualquiera. Las familias, por supuesto, piden que el gobierno actúe, ceda, devuelva a los piratas, pero con la cabeza bien fría y el pulso firme, no debería cederse. No hablamos aquí de negociar una tregua con ETA, que también tiene armas, pero que es una cuestión que lleva más de 40 años sobre la mesa, sinó de pagar a cambio de la libertad y la vida de personas, unas cifras en euros astronómicas. No es cierto, como alegan las familias, que se jueguen la vida por España, como se ha escuchado últimamente por las noticias, que son unos valientes y todo por el bien del país, Vasco en este caso. No señores, ahí no tienen razón. Se juegan la vida, sí, pero voluntariamente y cobrando unos sueldos que pa' que! Hay caladeros en otras partes del mundo, pero ahí hay más pescado, más atún, 6.000 euros la pieza... echad cuentas y veréis si interesa o no a los armadores pagar la seguridad, o más bien que el gobierno ayude y pringue con la deuda. Más de 2 millones y medio de rescate más gastos adicionales, dicen que un kilo por día. Ahí es ná. Es fácil conseguir que el Gobierno, pobre Chacón con la que le está cayendo nada más llegar y recién parida, amoquine, se monta un poco de jaleo y escándalo con cámaras por aquí y por allá y fuera. La opinión pública parece ser la que manda.

El otro punto a tocar es el de los piratas. Es un buen negocio. Deberían crear un máster o un posgrado de especialización. Y no es algo nuevo, los piratas siempre han existido y de hecho, el Índico es uno de los lugares más peligrosos. Con conocimiento de causa sé que el área de Indonesia y Malasia, donde el mítico Sandokhan protagonizaba sus aventuras contra los británicos, era antaño una zona especialmente propicia para la actividad. No obstante en los últimos años la zona de Somalia se ha convertido en el epicentro de la actividad delictiva pero muy productiva de los piratas. Y es que el negocio es seguro y rentable. Cuantro barquitas, cuantro metralletas de las tantas que hay por el país, y ale, al abordaje. Al ver que el primero pagó, los demás hicieron lo mismo, y los somalís vieron el filón rápidamente, tanto que es imposible no pensar que el gobierno somalí, o lo que allí exista, señores de la guerra o caciques de la región, no tenga nada que ver. Más que piratas deberían ser llamados corsarios, es decir delincuentes del mar pagados, subvencionados, y protegidos por el Rey o el Gobierno, como antaño Francis Drake por ejemplo.

Para acabar la entrada de hoy, la parrafada que se me ha ido de las manos, el poco trabajo y el desánimo por las pocas perspectivas futuras contribuyen a ello, simplemente decir que, aunque Dios no lo quiera, y ahora que lo digo creo que se recurre demasiado a Él en este blog, aunque nadie desee, decía, más secuestros en futuros venideros, por si acaso, por si pudiera suceder, reclamar desde este pequeño rincón de la Red, cada vez más solitario y con un eco social escaso, ciertamente, que se cambien los nombres a los barcos vascos que faenan por esos mares lejanos. Que les pongan nombres bonitos, de sus mujeres, de sus hijas, de personajes de ficción... Alakrana suena muy mal la verdad.

¿A quién se le echa más de menos?

Para bien o para mal, hay personas que mueren y dejan de ser recordados, mientras que otros, al palmarla, parecen estar más vivos que cuando respiraban en vida. Lo que es la vida, o mejor dicho, lo que es la muerte. Justo hace 5 años que murió Yasser Arafat, el máximo líder y casi guía espiritual de la lucha palestina, y 4, parece que se hubieran puesto de acuerdo, desde que el halcón líder del partido Likud, la ultraderecha israelí, Ariel Sharon, entrara en un coma prácticamente, por lo que se ha visto hasta ahora, irreversible.Así pues, en este caso, se materializa lo que al principio comentaba, a uno se le recuerda a diario e incluso parece estar presente en la vida de los palestinos, aunque siguen sin aclararse entre ellos, menuda tienen montada, mientras que al otro, que aún está vivo pero hecho una espinaca, afortunadamente ya ni se le menta.

Vale la pena escuchar lo que dijo del tema el bueno del Gabilondo.

Escuchad.

Maldita SGAE.

Hay que ver cómo está el mundo. Unos que curran como burros horas y horas todos los días, en una semiesclavitud real, y que no tienen ni para comer, y no me refiero sólo a no llegar a fin de mes, sino a no tener prácticamente nada para echarse a la boca, como sucede en muchos países fuera de occidente, y otros, que sin mover un dedo se inflan a más no poder, ya sea por que poseen el poder y lo utilizan a sus anchas o porque se aprovechan de aquellos que lo tienen. Tal injusticia es siempre denunciable y eso hacemos constantemente, denunciarlo, desde nuestra posición de privilegiados alzamos la voz, o por lo menos lo hacen nuestros gobiernos, pero luego no lo materializan en acciones o mejor dicho en soluciones viables paras acabar con tales situaciones.

Dejando un poco de lado estas cuestiones que suceden siempre, mientras dormimos, trabajamos o salimos a cenar, y que sólo se recuerdan cuando a algún periódico o medio de comunicación le da por volver a ponerla en la actualidad informativa, ya sea por que les interese, ya sea por que de alguna manera las cifras de hambrunos, de muertos, etc... haya aumentado tan drásticamente que no se pueda obviar, mientras todo esto sigue aconteciendo, decía, en nuestro país hay otros muchos que se aprovechan y se hinchan a sus anchas sin que nadie parezca que pueda hacer nada para evitarlo. No me refiero únicamente a la corrupción política y urbanística que tan de moda se ha puesto últimamente gracias a San Garzón, sino concretamente a una organización que supuestamente vela por los derechos de los cantantes pero que en realidad no es más que una máquina tragaperras enmasacarada en algo llamado copyright, hablo, por supuesto de la SGAE, la Sociedad General de Autores Españoles.
Tal organización, que se cuida de los derechos de autor de los cantantes españoles, no hace más que cobrar impuestos, casi casi revolucionarios. De eso viven y de eso, más bien dicho, por favor, se enriquecen. Se supone que si uno se compra el Cd de un artista debería tener el derecho de escucharlo como, donde, y con quien quiera, y si lo hace en un bar o en una boda es cosa suya, y si además, ese tema lo canta o lo interpreta otro señor, ¿porqué cojones se tiene que volver a pagar? Sinceramente pienso que nos estamos convirtiendo en una sociedad borreguera a la que se hace pagar por todo, autopistas, zona azul, roperos, comisiones, etc, que lo acepta sin rechistar sin ser, al parecer, capaz de protestar y rebelarse.
El colmo de la cuestión se produjo el otro día cuando un "espía" de la Sociedad, mientras paseaba por una calle de Cornellà o Hospitalet, no recuerdo exactamente el lugar del conflicto, advirtió que un peluquero, que con las puertas de su establecimiento abiertas de par en par mientras tomaba el fresco a la espera de su clientela, tenía la radio puesta a toda marcha y podía escucharse desde el exterior. Ni corto ni perezoso le advirtió de la pronta llegada de una denuncia, en nombre de la santa entidad a la que con tanta dedicación y pasión representaba, por utilizar de forma ilegal, pues no contribuye al diezmo que toca, la radio y la música que de ella aparecía. El pobre barbero, pues más bien el local tenía la típica pinta de los centros de estética capilar de los años '70, o escultor de cabelleras, que también podría ser calificado de esta manera, pues algunos lo son, unos auténticos artistas de los pelos, quedó tan sorprendido por tan surrealista aparición que no logró dar crédito a la extraña situación hasta que una semana después, efectivamente recibió la misiva impuesta. Intentó alegar que sus clientes iban básicamente a su establecimiento a arreglarse un poco los pelos, que no solían ir de hecho a escuchar la radio, pero de nada le sirvió una queja tan claramente insostenible.
Sin saber qué hacer, llamó a los medios para hacer eco de una noticia tan injusta, y después de consultar, no con la policía ni con su abogado, que seguro lo tiene, sino con su mujer, que de estas cosas quizá no sepa mucho pero sí de la vida en general y sobretodo de pormenores como el que aquí se trata, pragmáticamente le aconsejó que pagara lo que tocara y dejara las cosas como estaban, que mejor era así.
Desde aquí un olé por la señora, que bien sabe que estas cosas de la burocracia y los papeles nunca acaban por resolverse positivamente, pero me parece lamentable que nadie pueda hacer nada en una situación así. Por lo menos a partir de ahora podrá escuchar Radio Teletaxi tranquilamente siempre que quiera y con quien quiera.

Otro cumpleaños.

Estamos de celebración esta semana. Por un lado la ya comentada caída del muro de Berlín, un jovenzuelo que cumple ya 20 tacos, y por otro, el aniversario de Barrio Sésamo, que cumple ni más ni menos que 40, entrando ya en la famosa pitopausia, pero dando mucha guerra todavía.

Todos los que leéis, algunos más y otros menos, pero todos en definitiva, habéis, y hemos, me incluyo, crecido con Barrio Sésamo. ¿Quién no se ha reído alguna vez con Coco o con el Monstruo de las Galletas ? Quién no se ha preguntado de qué cojones vivía este último si todas las galletas iban al suelo cuando comía? ¿Quién no se ha desesperado nunca con Epi y Blas?

Todos esos muñecajos de trapo, con su propio carácter y sus manías, han enseñado y entretenido a niños de todo el mundo durante cuatro décadas y han supuesto una gran ayuda para las madres de todos ellos, que podían dejarlos al lado de la Tv y desentenderse de ellos por un rato. Han creado escuela en definitiva y sinceramente me siento orgulloso de ser de la generación del Sésame Street, aunque ello suponga que demuestre cuan viejo soy ya.
Un poco de pena sí que siento por los nuevos infantes de este nuestro mundo que han dejado de ver, no por voluntad propia sino por imposición televisiva, casi dictatorial, programas tan didácticos como el que estamos tratando y los han cambiado por los Shin Shanes, de escatológico humor oriental, los Teletubies, de dudosa virilidad o más bien dicho de más que sospechosa pérdida ólica, o las Hannas Montanas y demás, productos de márketing televisivo-musical condenados a caer y recaer en futuros no muy lejanos en las clínicas de implantes o de desintoxiación.

Un par de décadas.

Hoy se cumplen veinte añitos de la caída del famoso y mítico muro de Berlín y como es lógico desde todos los medios de comunicación, prensa, radio y televisión, se le da una especial atención al acontecimiento en forma de constante homenaje. Supongo que en China, Corea del Norte o incluso en Cuba, la celebración no será tal, y es que nunca llueve a gusto de todos, y lo que a unos les parece bueno a los otros todo lo contrario. Y la verdad es que parece que fue ayer cuando, muchos de nosotros, siendo aún muy niños, vimos las imágenes de unos alemanes descorchando botellas y picando piedra en una noche fría, mientras las noticias no hacían más que hablar del inicio de una nueva época. La verdad es que poco entendíamos los que nos pusimos a ver la tele en aquellos momentos. zapeando a la antigua usanza, es decir, manualmente, y más correctamente expresado, cambiando de canal, pues el zapeo aún no existía en los diccionarios, alternando pues, decía, imágenes de picapedreros espontáneos con permanentes de unos Europe y Bon Jovi, que en aquella época ya daban buena candela. Mis padres tampoco pillaban demasiado pero al parecer, según me contaron, fue algo muy importante, ya que se veía a muchos llorar y reencontrarse con sus familiares después de tantos años separados.

Tras el sentimentalismo, con los años y los estudios, he podido comprender lo que significaba el muro, el porqué lo plantaron ahí en medio, y las tragedias que provocó en millares de familias germanas. Y lo cierto es que por mucho que uno intente comprender las razones que llevaron a mantener una ciudad separada casi 30 años, no logra hacerse la idea de lo duro que debió ser vivir con una situación de tales características, eso sin contar que la familia, de uno u otro modo, no hubiese quedado dispersada en las dos mitades berlinesas. Pero lo más difícil de comprender es que todo aquellos se hizo por unas ideologías fundamentalistas en toda regla, comprensibles sólo en el contexto de la Guerra Fría, y por supuesto, que se imponían sin a tener en cuenta a las personas y su sufrimiento. Muchos murieron intentando cruzar al otro lado, saltando, escondidos, o por túneles excavados a lo Prison Break. La tentatación de una vida mejor era grande. Se dice que mientras un lado vivía a la manera occidental y disfrutaba del estado del bienestar, teniendo canales de tele como Dios manda e incluso Mc Donald's, el typical american way of life ya tan extendido, el otro lado lo pasaba jodido, con reestricciones de todo tipo y en todos los ámbitos (alimentos, servicios, y sobre todo libertad), pero para más inri, conocían lo que sucedía más allá, pues lo podía ver y escuchar en las emisoras y canales pirata. Good Bye Lenin es una peli que muestra a la perfección y con cierto humor esa cruda realidad.
Hasta tal punto llegó la unión del lado socialista, de la URSS con la satélite RDA, el lado alemán-oriental, que muchos llegaron a plasmarlo con un beso tornillo, de ésos de final de película, entre los mandatarios de ambos países, Breznev y Erich Honecker, que sellaba el pacto indisoluble que imponía el Telón de Acero en las mismas narices de Occidente.
Hoy en día continúan existiendo países divididos por muros, familias destrozadas sin muchos de los suyos, que están tan cerca pero al mismo tiempo tan lejos. Muros reales, pongamos como ejemplo una parte de Palestina con su muro de la vergüenza, las dos Coreas, Méjico y Estados Unidos, simplemente muros de agua, el estrecho, o incluso muros que no son muros y que no son nada en realidad, las fronteras económicas que hace imposible que muchas familias estén juntas. Realmente esta es la injusticia y la vergüenza de nuestros días.

El terror de las nenas.

Ha tenido que abrir la boca pa liarla. Y es que no lo podía haber hecho mientras jugaba y era el número 1 del mundo, además de un triunfito por liarse con la Steffy Graff, que ahí es ná. Andrea Agassi realizó esta semana unas declaraciones, sin venir mucho a cuento la verdad, en las que admitía que se había dopado en sus años mozos de levantador de trofeos. Como dirían en APM, sí, venga, claro ahora!!!!, como ya han prescrito sus delitos y nadie le puede quitar lo que bailó, pues se dedica a meter estopa en el circuito. Rápidamente ha salido Nadal y otros grandes de las canchas a asegurar que el mundo del tenis está limpio de la mierda del dopaje, dicho en otras palabras por supuesto, pero con idéntico sentido, y no es que hablara en coreano como en el anuncio del KIA, simplemente que su educación y sentido del decoro a la hora de expresar sus opiniones en público han podido más que las ganas de enviarlo al susodicho pastel o despercidio humano.

Lo que se le podía haber echado en cara, sobre todo Nadal, que de cabellera no anda mal, es que poco ha hablado el actual pelao del Agassi, de sus días en los que se paseaba por el circuitto cinta en frente, alardeando, cual Rey León de las pistas, de su abundante y apermanentada melena. Que se ha descubierto ahora, de su propia boca, dicho sea de paso, pero bien pequeñita, que la pelambrera de antaño no era más que una farsa, una mentira capilar, un postizo, una peluca de las de toda la vida. No debimos sorprendernos cuando de la noche a la mañana lo vimos calvo como el de la lotería. Esas cosas no suceden así como así. Lo pueden ocultar, mejor o peor, veánse casos como el del Arús, el de Peret, o el de incluso, entrañables amigos nuestros, pero al final tienen que acabar por admitir la cruda y calva realidad.
Dice Agassi que al acabar la final de Roland Garros de 1990, que perdió contra un ecuatoriano prácticamente desconocido, tanto que obviaremos su nombre, estaba contento porque no se le había caído la nueva peluca que llevaba, después de haber tenido que encontrar una, sólo unas horas antes de la finalísima, por haber sufrido un percance con la habitual. Una catástrofe vamos, y es que ya se sabe, "antes muerta que sensilla".
No podría despedir esta entrada sin poner una fotito del susodicho ejemplar tenista con su antes y su después. Aquí no valen, y sé posiblemente que me granjearé la hostilidad de aquellos que vayan cortos de temita entre los que aún no me incluyuo pero tiempo al tiempo, las típicas frases esas de "pues tiene una cabeza muy redondita", o esa otra tan clásica de "se le ve mejor la cara y más despierto". Ciertamente las comparaciones son odiosas.

Maldita crisis.

Está pegando fuerte la crisis económica y lo que aún queda. Según los mejores vaticinios, todo el 2010 será jodido y la recuperación empezará por allá en el 2011 que queda lejos lejos. Mientras en otros países como Estados Unidos o Alemania ya empiezan a ver la luz al final del túnel, aquí en España la cosa se ve bien negra, hasta el punto que los recortes están llegando, drásticamente, a sectores vitales que jamás debieran verse afectados, pues son la base de cualquier futuro progreso, la educación y la investigación.

El gran Ferreres, de El Periódico, plasma perfectamente y con humor, no sin un ápice de amargura, algo tan serio como las penurias que está pasando parte de la sociedad española.

Mirarlo aquí.

Si al final van a jugar bien...

Qué rabia da el Chelsea. Un equipo hecho a golpe de talonario, prepotente y con un dueño que a saber de dónde ha sacado la pasta... pero hay que reconocer que cada día juegan mejor. Baste ver simplemente el chicharrón que le mete el animal del Drogba, el 4 a 0 c0ncretamente, al Bolton. De fantasía vamos, quién lo ha visto y quién lo ve.

Lástima que el Atlético, que tantos fervientes y sufridores seguidores tiene, por todos lados y muchos más por el mío, haya sucumbido, quizá merecidamente, pues poco ha demostrado en los anteriores partidos, ante la bestia londinense, y más habiéndoles clavado el Kun un par de perlas balonpéddicas en todo su campo. Por lo menos abandonan la Champions con la cara bien alta, que no es grande gloria, pero así es el fútbol.

Caín.

Sigue el gran José Saramago, a sus ya muy largos noventa y tantos años, obsequiándonos, sobre todo a los que fervientemente lo seguimos y admiramos desde hace tiempo, con entregas literarias como siempre magistrales, aunque, todo sea dicho, cada vez más parcas y escuetas. Y es que el hombre, pese a tener una tranquila vida en las islas afortunadas, en Lanzarote concretamente, donde reside desde que en Portugal quisieron prohibirle El Evangelio según Jesucristo y se exilió voluntariamente, no deja de sufrir los achaques propios de la vejez. Parece que se esté apagando, se hace ya muy mayor, y aunque bien lúcida sigue teniendo su cabeza, la característica prolífica propia de sus escritos anteriores se ha ido reduciendo bastante en sus últimos trabajos.

Aún así, la calidad de su último libro, Caín, con el que vuelve a tocar el tema divino, y de qué manera, no tiene nada que envidiar a otros de sus títulos.
Constituye un refrescante chapuzón en la historia de los primeros personajes bíblicos, lleno de críticas a las religiones y a aquellos que son capaces de matar y utilizar su nombre para ello, a la religión judaica y posteriormente a la cristiana, que más a fondo tocó ya en su día en el Evangelio, y representa también un ataque frontal hacia los judíos de hoy en día, que no se libran de una, también a todos aquellos fundamentalistas, indistintamente de si se arrodillan o se santiguan, que hoy en día ensombrecen el mundo con su presencia y sus actos, y sobre todo un ataque directo y sincero hacia Dios, pues Saramago es un declarado ateo.
Un libro por tanto 100% recomendable y sin ningún desperdicio que lastimosamente se lee muy rápido, pero mientras dura se disfruta y hasta se echan unas buenas risas con el bueno de Don José. Para muestra un botón:
"El señor le dijo a abraham, Llévate a tu hijo isaac, a quien tanto quieres, y me lo ofreces en sacrificio sobre uno de los montes que te indicaré. El lector ha leído bien, el señor ordenó a abrham que le sacrificase al propio hijo, con la mayor simplicidad lo hizo, como quien pide un vaso de agua cuando se tiene sed, lo que significa que era costmbre suya, y muy arraigada. Lo lógico, lo natural, lo simple, hubiera sido que abraham mandara al señor a la mierda, pero no fue así. (...) Al tercer día de viaje, abraham vio de lejos el sitio señalado. Les dijo entonces a los criados, Quedaos aquí con el burro que yo voy hasta arriba con el niño para adorar al señor y después regresaremos hasta donde estáis. Es decir, además de ser tan hijo de puta como el señor, abraham era un refinado mentiroso, dispuesto a engañar a cualquiera con su lengua bífida, que, en este caso, según el diccionario privado del narrador de esta historia, significa traicionera, pérfida, alevosa, deleal, y otras lindezas semejantes."

Big Mac, Big Lie

Todos los que me conocen saben que soy de buen comer y la verdad es que salta a la vista claramente. Además, poco recato tengo a la hora de saciar el buche. Igual engullo comida basura o rápida, que manjares exóticos y platos muy elaborados. Se podría decir , de forma poco apropiada y bastante soez, que "me lo como tó", frase por cierto muy propia de programas como "Callejeros" o incluso el del Arguiñano, que las suelta que da gusto también, pero que en este caso me viene como anillo al dedo.

En los últimos tiempos, por razones obvias de convivencia conyugal, la dieta de este mi cuerpo serrano se basa en arroces bien salseados con variedades indias y ceilandesas bien surtiditas de especies y picante. Con mucho gusto las devoro aunque no son éstas las únicas fuentes de nutrición que poseo, pues la pasta, debido a su rápida y fácil preparación, se ha convertido en otro recurso vitamínico esencial para mi y creo que lo es también para muchos de los que leéis.

La entrada de hoy, como se puede apreciar, trata el tema de la comida, y si no os he puesto, a estas horas del mediodía a las que escribo, que no son las mismas en las que leéis, ciertamente, per lo mismo da, si no os he puesto, decía, la boca hecha agua, poco debe faltar. Por lo menos yo ya babeo a lo Homer sólo de pensar en lo que quiero decir. Aún así, la entrada de hoy no es un simple halago a una comida, que bien preparada y presentada puede ser enormemente satisfactoria, sino más bien una crítica, pues también puede convertirse en una gran decepción.
Ayer noche, más por necesidad que por gusto, aunque no hubo ningún disgusto en el acto realizado, ni mucho menos, tuvimos que parar en el Mc Donald's a cenar. E imaginad cuál fue mi sorpresa cuando abrí la cajita, y utilizo conscientemente el diminutivo, y vi mi pequeña Big Mac, la supuesta Gran hamburguesa de la casa. Si la susodicha hubiera tenido cara me hubiera mirado con sus pequeños ojitos e incluso, con su pequeña boquita, pues también la tendría, se hubiera excusado por su escaso tamaño. Ciertamente, estamos en crisis y hay que ahorrar en la materia prima, que está cara, pero Dios mío, la hamburguesa que antaño regalimaba por toda la mano, ahora me cabía en la palma y sólo dos bocados fueron necesarios para hacerla desaparecer de este mundo para siempre.

Mirar el trozo de peli de Pulp Fiction de Tarantino.

Me quedé con hambre, por supuesto, pero sobre todo me defraudó Mc Donald's, y no porque la comida no estuviera buena, que hay que reconocer que aunque no son exquisiteces tampoco están mal las hamburguesillas, sino porque el tamaño era ínfimo, y no creo que en la cuna de la hamburguesa las sirvan igual. Me acordé entonces de la secuencia de la peli de Pulp Fiction, en la que Travolta y Samuel L. Jackson hablan de las hamburguesas de los Estados Unidos y las de Europa, y lo buenas que son las de Burguer King o las del Kong. Y es que Tarantino es un loco de la comida rápida, además de un fetichista de pies, demostrado una y otra vez en todas sus pelis, y hace que te entren ganas de querer probarla, por lo menos la americana. Sólo escuchar cómo hablan de esos pedazos de carne y de los batidos de vainilla del garito tal o cual... dan ganas de pillarse un avión sólo para darle un bocaito a una y un sorbetón al bidóncito.
Algún día... algún día.

Omertá.

Es escalofriante leer el libro de Roberto Saviano "Gomorra", uno de los muchos que existen sobre el tema de la mafia italiana pero quizá uno de los más realistas y mejor documentados, concretamente sobre la "Camorra" napolitana, porque por momentos lo que en el libro se cuenta parece no poder ser real.

Uno se pregunta mientras lee cómo es posible que exista una delincuencia organizada tan extendida, cómo es posible que impunemente se paseen ajustándose las cuentas los unos a los otros mientras todo un país vive "ajeno" a lo que a su alrdedor sucede, y sobre todo cómo es posible que nadie pueda hacer nada, ni el mismísimo Estado. La respuesta es sencilla: la mafia mueve, dinamiza y es al mismo tiempo una fuente económica de primer orden del país, teniendo además un control tan basto y poderoso que es capaz de colocar a elementos afines a sus intereses en puestos estratégicos de la política italiana, valga simplemente con mirar a Berlusconi, "un fascista vestido de Armani" según Saramago.

Alucina con el vídeo.

Obviamente nadie ve nada y escucha aún menos. La omertá, el silencio voluntario, es algo que, según los que de esto saben, se aprende tempranamente. Mientras se suceden los capítulos una sensación de irrealidad invade al lector e incluso por momentos se puede llegar a creer que lo que se cuenta está siendo exagerado para dar más bombo al libro. Pues nada más lejos de la crudísima realidad.
Ayer la policía italiana, ante la imposibilidad de dar con el protagonista del clip después de 5 meses de trabajo identificativo, difundió por primera vez en todos los informativos del país un vídeo en el que se aprecia el asesinato de un objetivo de la mafia a plena luz del día en un supermercado cualquiera. Las imágenes son impactantes y cruentas a más no poder pues no se contenta el sicario con pegarle un tiro sino que seguidamente le da el tiro de gracia ante algunos transeuntes que hacen prácticamente caso omiso a lo que sucede a dos pasos de ellos. Increíble la impunidad de la Camorra.

World Press Photo.

Las mejores fotos realizadas y publicadas durante el año son seleccionadas y galardonadas, año tras año, en distintas categorías, por el prestigioso galardón de la Prensa Mundial. Hoy se han conocido las ganadoras del año 2008 y como siempre no han dejado indiferente a nadie, siendo fantásticas, increíbles, o hirientes, según el caso, y sobre todo, demostrando lo arriesgado que puede llegar a ser en ocasiones la profesión de fotógrafo.

Echádles un vistacillo que están muy bien.

Peronalmente tengo especial predilección por la ganadora de hace unos años. No tengo palabras para calificarla.

Maquinote.

Hay que ver hasta qué punto puede llegar la obsesión de la sociedad por rendir culto al cuerpo. Tanto que los gimnasios se abarrotan en ciertas épocas del año para poner al día la maquinaria muscular, más por estética que por salud, ciertamente. Cuántos meses habré pagado, yo y muchos de los que leéis, sin haber pisado un solo día el susodicho centro infernal, donde, además de sudorosos y olorosos recién iniciados en la saludable filosofía del ejercicio, se encuentran, por supuesto, especímenes propios de este ecosistema conformado de mancuernas, máquinas, y bancos reclinatorios, tales como burros de carga brutales aunque sebudos, toretes bien dotaditos de deltoides extralimitados, o simplemente mamuts en todos los posibles sentidos que la prehistórica palabra pueda albergar.
Sí bien es cierto que muchos de nosotros nos encontramos incómodos en tales escenarios, hay personas que se sienten como pez en el agua, incluso más aún podría decirse, que están hechos para éso, para estar ahí y cultivar sus masas musculares y eliminar sus grasas hasta la extenuación. Son físicamente portentos de la naturaleza que necesitan machacarse para sentirse realizados.E Afortunadamente no soy de ésos. Machaquemos otras cosas... y no sean mal pensados...que podría estar refiriéndome perfectamente a masa encefálica por ejemplo.
Aún así hay que flipar con el chavalote que el otro día vi en la tele. Con cinco añitos nos da una leche a muchos de nosotros. A ver si le da por estudiar medicina...

Mira el vídeo.

Me gusta que los planes...

... salgan bien! Esta mítica frase de Annibal marcó una época en la vida de todos nosotros, al igual que las falsísimas ostias que los coches se metían siempre con el mismo tirabuzón, los ligues de Fénix con las permanentes ochenteras, incluida Ana Obregón, no lo olvidemos, o la inexistencia de sangre en los miles de tiroteos que hubo en no sé cuántos capítulos.

Ahora, después de tantos años y miles de reposiciones, vuelven rejuvenecidos en la piel de nuevos actores. Está bien para que las nuevas generaciones del Pen-Drive los conozcan, pero jamás serán igual de locos y auténticos como los de aquella época, y es que segunas partes nunca fueron buenas.

De vuelta por estos barrios de Dios.

Hace ya bastante tiempo empecé a escribir chorradas varias a diario en este espacio, creado con la única y exclusiva intención de expresar mis opiniones sobre diversos temas, por gusto y aburrimiento, y para deleite de los amigos/as y compañeros/as, además de familiares, que acabaron por cercionarse de lo capullo que podía llegar a ser, si es que aún no lo sabían o albergaban algunas dudas sobre tal condición.
Hoy nuevamente, y que se queden bien tranquilos todos, retomo la iniciativa y vuelvo a escribir. Creo que ha llegado el momento de decir cosas, básicamente porque dispongo de tiempo, y decirlas bien dichas, es decir, con todas sus letras, gusten o no. Por ello espero que todos aquellos que antaño seguistéis el devenir del blog sigáis haciéndolo ahora también y se convierta nuevamente, el mirar las gilipolleces que escribe el menda, en algo habitual cada mañana.
Así lo espero.

Filósofo de la vida

Hay que ver lo que se puede encontrar en estos barrios marginales de nuestro señor. De vez en cuando hasta filósofos callejeros, coche en mano, que van dando lecciones sobre la vida con tan solo 11 años. Hay que ver. Es un fragmento extraído del reportaje Can Tunis.

Míralo

No soy tan bueno.

No es que sea un fanático del rap y el hip hop, ciertamente. Es más, suele gustarme poco. Demasiada chulería y rollitos por el estilo. Pero la verdad es que el otro día escuchando la radio pillé al aire una cancioncita bastante crítica y que me moló bastante. Aquí la dejo a ver que os parece, además el montaje es muy acertado.

Escúchala aquí.

Maldita sala de espera.

No hay nada peor que encontrarse mal o en el peor de los casos estar malo que ir al médico a que te visiten. 

A lo Meliès.

Rememorando a los primeros magos del cinematógrafo franceses, Meliès o Lumière, que hicieron las primeras maravillas de la fantasía en sus rollos fílmicos,  con obras como Viaje a la Luna o el Hotel de los objetos, mis hermanos han hecho un pequeño montaje con el teléfono móvil. No está mal la cosa y hay que ver lo que hace el aburrimiento de los universitarios de hoy en día.

P de Pe.

Hay que darle la enhorabuena a Penélope por conseguir el primer Oscar femenino de la historia para el cine español. No es que sea una actriz de personal predilección, más bien todo lo contrario, y no es que el papel que realiza en la peli, bastante flojita y poco Alleniana, sea tampoco gran cosa. Aún así no lo hace mal del todo y habría que ver qué otros papeles han competido con ella. Y es lo que tiene lo de los Oscar: hay años que gana el mejor de los pésimos, hay otros en los que sólo gana uno de los buenos, va como va.

Charlie Brown.

Ya está aquí el Carnaval.

Pintor que pintas con amor.

Vaya frío.

Rebuscando por las fotos de estas Navidades encontré esta del gran Monchi y yo, un poco distorsionados por el fish-eye y por las naricillas heladas del frío sueco.

Jamacuco.

Hacía tiempo que no me sucedía. Un jamacuco, un tabardillo, una blanca, un bajón o como quiera llamarse. Hoy, volviendo en el tren, de repente y sin venir a cuento prácticamente, pues me he encontrado bien todo el día, he empezado a sentirme fatal en el tren. Náuseas, mareos, sudor frío, flojera, dificultad para respirar y agobio.

He pasado la peor hora de mi vida, el tren no llegaba nunca, es más, iba más despacio que normalmente, había más gente que habitualmente y no paraban de hablar y de molestar, por lo que he tenido que meterme en el espacio entre vagones para aliviarme un poquitín ya que no sabía si vomitar o cagarme encima. Fatal la verdad. Creo que algo me ha sentado mal aunque al llegar a casa me han empezado a doler las piernas mogollón como si estuviese malo de verdad. ¡Vaya juventud!... que suele decir mi  madre, estamos acabados.

Perlizador.

Hay que ver lo importante que es ahorrar energía y agua en este mundo de hoy en día. A veces con un simple gesto podemos ahorrar mucho consumo y sobre todo mucha pasta, que es lo que cuenta.

Clika y flipa con el ahorro.

Envejecer.

Larga y lenta. Así es la nueva peli de Brad Pitt, El curioso caso de Benjamin Button, pero lo cierto es que ni se hace larga ni parece lenta. La increíble historia que se cuenta, una persona que nace vieja y muere joven es cuanto menos extraña y en manos de cualquier otro director de pacotilla podría haber salido un bodrio de los muchos que corren por los cines del mundo, pero con esta no se ha dado el caso, ya que David Fincher, el director del film, ha sabido llevar muy bien el ritmo de la peli para hacer algo que engancha, que contiene y que al mismo tiempo sensibiliza al espectador.

Juega con ventaja, ciertamente, porque además de estar muy bien la trama de la peli, Bradd Pitt está increíblemente caracterizado con un gran trabajo de maquillaje y efectos especiales, tanto cuando es viejo, una especie de Gollum humanizado, como cuando es joven, extremadamente adolescente como en las SuperPop que mi hermana tenía colgadas por la habitación, y realiza al mismo tiempo un papel muy creíble, además de volver locas a la multitud femenina, entre la que nme incluyo, cuando sale de motero, y es que el tío es un maldito playboy. Aún así, parece que algunos actores son como el vino, mientras más viejos van mejor lo hacen, o éso, o que se decantan por mejores papeles a medida que envejecen. Cate Blanchet lo trabaja también muy bien y es otra de esas actrices que están últimamente de moda y salen hasta en la sopa.
Vale la pena verla.

Faltando.

Ya hace días que no escribo por el lugar. Ciertamente me prometí hacerlo cada día, y así lo intento y si se me va algún día lo suelo recuperar rápidamente. Ahora llevo una semanita de retraso que tengo que rehacer y la falta no se ha debido a la falta de voluntad  sino a las múltiples obligaciones hogareñas que han requerido de mi presencia y han imposibilitado la escritura de las bellas palabras que habitualmente se me deshacen por los dedos. Así que desde aquí disculparme, una vez más, ante el Respetable y ante mí mismo. 

IKEA

Es lo que toca. Piso nuevo, muebles nuevos. Ikea se ha convertido, por razones más que obvias, en mi segunda casa. Ahora es la necesidad hogareña la que nos ha llevado una vez más a pulular arriba y abajo por los interminables pasillos del gigante sueco. Hemos visto muchas cosas guapas, hemos medido, hemos rebuscado, y tenemos ya ideas en mente pero aún así, no hemos comprado nada, cosa rara por cierto, lo que significa lo de siempre, que volveremos próximamente y por supuesto haremos algunos de esos frankfurts suecos baraticos, que jamás llegarán a la altura de un chorizo en las nocturnidades de Estocolmo, pero que buenos son igualmente.

Lápices Alpino.

No sé por qué pasa pero a veces sencillamente sucede. Algún olor casual se nos cruza por delante de las narices y nos evoca una imagen del pasado, una fotografía antigua, una película sepia sin sonido de nuestro pasado, muy vieja pero vívida como el día de ayer. En ocasiones ocurre lo opuesto, algo que vemos, seguramente de forma inconsciente, nos trae a la mente olores, que es mucho más difícil que lo anterior, que hacía tiempo habíamos olvidado y ésos, al mismo tiempo, nos recuerdan situaciones pasadas.

Hoy me vino a la mente un olor, si es que la mente puede recordar olores, un olor que casi pude sentir después en mis agraciadas fosas nasales como si delante lo tuviera, un olor que no recordaba desde hacía muchísimo tiempo y que me ha transportado a una clase de 1º o 2º de primaria. El olor de la caja de lápices Alpino, un olor reconocible que todos hemos sentido alguna vez. El olor fresco, el olor a madera, el olor de los colores estrenados en el papel. ¡Qué recuerdos!

Otro lamentable más.

Hace unos meses anuncié mi tercera victoria en el Concurso de Carteles de Carnaval que convoca cada año el Patronato de Turismo de Calafell. Bien es cierto que ya creitiqué la pobreza del premio que otorgan, 200 euros que no cubren el tiempo que se emplea ni casi casi lo que cuesta imprimir las muestras, pero bueno, y que además aún no he cobrado, todo sea dicho.
La cuestión es que siempre se han impreso carteles en condiciones, unos años en papel y otros en pancartas más chulas y técnicas, y se han colgado por todo el pueblo para hacer una publicidad guapa. Al parecer este año la crisis está afectando también a los sectores públicos del consistorio y han escatimado pasta en este sentido, en el cartel, sacando unos feísimos que no se ajustan para nada a la realidad del que yo presenté, de una calidad ínfima y horrible, y donde antes había un color rojo intenso en la máscara, mirad el post del día 17 de diciembre y comparad, ahora aparece un color granate oscuro sin nigún tipo de vida. Lamentable nuevamente, un cero más para Turismo.

Quien avisa no es traidor.

Transcripción:
AVISO-PUTAS SIDA en CHINAS en pisos-mi-amigo muy enfermo polla.
Traducción:

Tiene toda la pinta de querer decir algo así como: ¡Cuidao tol mundo! que por el barrio hay putillas chinas con un sida de caballo que trabajan en pisos, y que mi amigo está fatal de la picha por haberla metido donde no debía.

Ya se suele decir eso de que quien avisa no es traidor. Andando por las calles de Barna me encontré con este cartelito al que se le debiera alzar a casi casi monumento nacional, y situarlo al lado del diccionario de la Lengua Española, al ladito de la cátedra de la letra Ñ por ejemplo, no sólo por su humnidad y profundidad, sino por su sentido cívico y su compromiso por ayudar al prójimo, además de ser ya en sí mismo una de las escasísimas muestras existentes, en el mundo cibernético de hoy en día, de la caligrafía y la expresividad más clásica de los inmigrantes recién llegados a nuestro territorio.

De tazas va la cosa.

A veces es increíble imaginar qué pueden estar pensando las mentes privilegiadas que se dedican a diseñar cacharritos varios mientras realizan su labor creativa, pues algunos resultados suelen dejar mucho que desear, incluso llegando a perder todo su sentido práctico en pos de su imagen y forma, convirtiéndose en muchas ocasiones en poco útiles. Para muestra un botón o más bien una tacita. ¿cómo se supone que se puede uno beber un café con leche caliente y con un peso líquido considerable si ni siquiera es posible meter el dedito índice en el asa?

Grandísimo y Señor.

Lo de Nadal es sobrehumano. Cada vez que juega tenemos la sensación de aisitir a un gran acontecimiento, histórico se dice siempre, del deporte. Pero es que son tantos los que nos ha regalado que eso de creer estar viviendo historia ya ha perdido su sentido. Es una máquina imparable que lo devuelve todo pero sobre todo tiene una capacidad psicológica y de concentración admirable en un chaval de 23 años que lleva 5 en la élite del deporte en la que muchos se pierden a la primera de cambio.

No me gustó nada cómo lo trató la Tv australiana en el partido contra Verdasco. Es cierto que siempre vende más que el campeón pierda contra una nueva revelación, guapo, fuerte, y con magnetismo para con el público, pero no fue justo que sólo sacaran al entrenador y al psicólogo de Verdasco haciendo el paripé y los gestitos de Heroes. Fatal. Es el campeón y se merece un respeto que no tuvieron.
Además de increíble en la pista es todo un señor. Siempre ha parecido un chulito, que no lo es, pero se lo ha parecido a mucha gente. Últimamente está demostando que es mejor persona que deportista, ha aprendido inglés bastante rápido y simepre supo ser humilde. Ahora que es el número uno lo es mucho más y ayer, ante las lágrimas de Federer, comprensibles porque ya no sabe cómo lo va a ganar, Nadal supo estar en su sitio e incluso se emocionó también. Es extraterrestre pero humano. Un ole por el chaval y que siga así mucho tiempo.

¡Qué pena da!

Ahora que vemos la casa tan vacía y tan inpersonal, sin nuestras cosas que la vestían y le daban calor, sobre todo las velas, nos da pena dejarla. Nos vamos a una más grande y nueva, más guapa, y todos los adjetivos que podamos decir serán siempre mejores, pero qué se le va a hacer, aunque cambiar sea para mejor da pena dejar el lugar donde has vivido casi dos años y medio y que era ya un pequeño hogar en el que nos hemos pegado buenas cenas, hemos disfrutado de una terracita frente al mar, quizás nunca más suceda, y sobre todo hemos gozado de independencia. Adiós con el corazón debería escribir, si no fuese tan cutre. Adiós amiga.

De cursillo.

Volver a sentarme en un pupitre verde y escuchar atentamente, en la medida de lo posible, lo que explica el profe, cual chavalín de la ESO, es algo que no hago todos los días, por no decir que no lo hago desde hace, mínimo casi un año. Los profes nos vemos obligados a hacer cursillos de vez en cuando, aunque también es cierto que por gusto podrían hacerse siempre, pero el dinero y el tiempo, además de las ganas, lo impiden. Los últimos que hice fueron el verano pasado para poder cobrar el mes de julio, si no me quedaba a dos velas. Hice uno de Modernismo y otro de Cine durante la Guerra Fría, muy interesantes, pero más que por interés propio los hice obviamente por interés económico.

Ahora cada sábado, durante un mes y por interés labroal, de cara a las opos, hago uno de Programación y vuelvo a ser un alumnillo que copia y pregunta. 250 euros cuesta la broma y aunque no creo que el curso lo valga, espero que al menos sirva para pillar una buena guía de cara a hacer la Programación y se haga algo con cara y ojos, es decir, medianamente aceptable. El Tribunal dirá.

Robá pa salí.

El tren es un mundo de inspiración constante para todo aquel que quiera escuchar y mirar, pues es un universo surrealista increíble donde abundan personajillos sinpar, elementos peculiares, algunos de ellos propios de otras épocas, y sobre todo es un lugar donde se crean y desarrollan historias y situaciones curiosas, bulos, que van y vienen, y comentarios que se oyen, se escapan, y finalmente desaparecen de lo más estrambóticos.

El otro día no puede evitar a unas jovenzuelas con pinta fashion-fiesteras-desfase hablar sobre el finde que se iban a dar, sobre la disco a donde querían ir, y sobre el dinero que necesitaban para poder darse el festín de bebidas extrañas y sustancias alucinógenas acompañado todo, éso sí, de chicarrones al lado y musiqueta de fondo.
La cuestión es que una, ante la imposibilidad de la amiga para obtener el capital necesario, aconsejó que hiciera lo que ella cuando estaba necesitada, robarle a la madre un marco de plata o cualquier otra chorradita de estas, y vendérselo a alguna amiga, que seguro lo querría para hacer un regalo o algo por el estilo.
Me quedé a cuadros y me acordé de esa machacadísima frase que tanto se oye por los metros de España y más allá y del pobre hombre que lo dice, con más o menos razón y necesidad, - Es triste de pedí pero más triste es de robá.- Cuánta razón hay en el fondo, a ver si las juventudes van tomando nota porque se oyen cosas cada vez más lamentables por estas vías del señor.

De mudanzas.

Empezamos a empaquetar y mover cosas. En un mes estaremos en la nueva casa de Vendrell. Sí sí, para los que no lo sepáis, hemos "comprado" (alquiler con opción a compra) una nueva casa y en un par de días dejamos la de la playa para pasar el mes de febrero en Ca la Trini y el mes de marzo ya entrar directamente a la new house. Ha ido todo muy rápido, rapidísimo diría yo, pues en cuestión de dos meses nos hemos subido al carro de los pisos, los metros cuadrados, las orientaciones al sol, los trasteros, y su puta madre si es que tales vocablos son aceptados en el mundo de los blogs al cual pertenezco sólo por escribir aquí pero que desconozco en cuanto a legislación léxica.

Estamos motivadísimos. Hace mucha ilusión eso de entrar a vivir en una casa nueva de trinca, amueblarla y decorarla de la nada aunque menos gracia hace tener que costearlo y transportarl, pero bueno.

Lo que me ha dejado flipado es ver la cantidad de cosas que se pueden llegar a acumular en un lugar tan pequeño como es mi, aún, casa de la playa. Increíble la de cosas que hemos sacado de cajones y armarios, de muebles, de cajas y de bolsas que habíamos ido guardando chino chano y que ahora no sabemos dónde meter. Para arrancarse los pelos. Menos mal que tenemos al compañero Salva al lado y nos ha salvado su inutulizada oficina para refugiar tal inmensidad de porquería que tendremos, obviamente, que aligerar mediante la siempre eficaz pero difícil acción de tirar.

Lamentable 3.

Que si la Ley de la Memoria Histórica por aquí, que si la obligación de retirar los símbolos franquistas por allá, que si Fraga no se muere y huele a facha... sí sí, la verdad es que no hacemos más que hablar y hablar del tema pero no hace falta ir muy lejos para seguir encontrando recuerdos de un pasado poco idílico y que además no salen por la televisión rodeados de una gran polémica, con defensores fachuelos y detractores hippirulis propios de tales espectáculos mediáticos de los telediarios de las 3 de la tarde.

Salir de casa, levantar la cabeza, y ver el anuncio, del año de la picor obviamente, de una constructora situada en la Calle General Mola. Es cierto que la calle ya no existe, se le cambió el nombre como Clay hizo con el suyo y lo convirtió en Alí, y aquí paz y después gloria como se suele decir, pero si lo que molesta es que se sigan escuchando tales apelativos, por Dios que alguien se tome la molestia de borrarlo, de grafitearlo o simplemente de repintarlo para darle otro significado, pues posibilidades hay varias aunque las más sencilla fuera agregar un sencillo cabrón o un facha de mierda para concretar la tendencia antifranquista de los inquilinos del inmueble, aunque si allí sigue será por algo.
"Fes esport, mata faxes" decía una pintada en un túnel de Vendrell la cual leía y releía el viejo del Sr. Antoniu de los patines cuando íbamos a la Hípica a buscar barquitos. Era un facha a su manera también, pero antifranquista.

Otro amigo famoso.

Es lo que tiene crecer, que cada uno tira por su lado y hace sus cosas; estudia, trabaja, y si tiene suerte se hace rico y/o famoso, aunque eso de que la fama es una suerte mucha gente no lo cree.
Dani es un amigo de infancia, desde muy pequeños ya jugábamos a canicas y al fútbol todos los veranos y fines de semana, nos disfrazábamos juntos en Carnaval, y celebrábamos los cumpleaños junto a todos los chavalillos del barrio tras lo que siempre había sesión intensiva de juegos tan propios como la lata, el escondite, o a polis y a cacos.Aunque nos vemos de tanto en tanto nunca hemos perdido el contacto y nos hemos ido viendo cuando hemos podido y simepre con el mismo buen rollo y la misma confi. El tío, después de pulular por aquí y por allá, se metió en el Institut del Teatre, pues ya era cuentista y peliculero en aquella época, y empezó a estudiar interpretación.

 El otro día lo vi y me contó que estrenaba una obra importante en el Teatre Nacional de Catalunya, en la Sala Gran, que no es moco de pavo, y bajo la dirección de Sergi Belbel, que no está nada mal. La obra se llama L'inspector, y es un trabajo de Nikolai Gógol, uno de estos rusos tipo Dostoyevsky o Nabokov. Aunque hace un papel pequeño hay que darle su mérito al chaval e ir a apoyarle y verlo en acción. Además me comentó también que pronto estrenarán una serie, en Tele 5 creo recordar, en la que saldrá, de segundón también, no se puede esperar el oro y el moro tan pronto, junto al gran Corbacho, que tampoco está nada mal la cosa. En dos días estará con Pe y toa esta peña el tío!Así que nada, desde estas más que humildes líneas, recomendar la representación a todo aquél que le guste el teatro, género del que por cierto soy un gran desconocedor e ignorante, y dar el apoyo a todos los actores noveles de casa que seguro que valen lo suyo. Dejo el enlace del TNC para que quien esté inetresado pueda ampliar la información.

http://www.tnc.cat/ca/l-inspector

Egipto.

Estoy explicando estos días en clase de GES I el Mundo Antiguo y concretamente, aunque de manera muy superficial y casi casi de pasada, lo que fue la civilización egipcia. La verdad es que es un tema que gusta mucho porque quien más quien menos sabe o ha visto algo sobre la cultura del Nilo, además de ser, ya por naturaleza, un tema muy vistoso e interesante.

Rebuscando información para los chavales, y los no tan chavales que tienen hasta 75 años, encontré en casa un libro que se publicó en 1975, es decir, hace 34 años ni más ni menos, pero que explica cómo se construye una pirámide, y sobre todo lo ilustra con dibujitos muy muy bien hechos, a tinta y a la antigua usanza, y con mucho detalle. Creo que es un librito como los que ya no se hacen y que es tremendamente didáctico para los alumnos, pues les ayuda a hacerse una idea de lo que se explica en clase y sobre todo a desmentir extrañas historias sobre paletas extraterrestres sudando la gota gorda pa montar las pirámides... este Iker está haciendo mucho daño...
Si alguna vez lo véis en alguna librería de viejo o en los Encantes y sitios por el estilo, vale la pena agenciarse de uno. Yo, por suerte, lo expolié del centro donde trabajé el año pasado, pues tenían varios, y nadie, creo yo obviamente, iba a darles mejor uso que el menda que se delata aquí mismo.
Son de un autor llamado David Macaulay y de la Editorial, desconocidísima, Timun Mas, y se titula "Nacimiento de una Pirámide". Si no recuerdo mal por casa corre otro muy similar sobre las ciudades romanas. Tengo laintención de escanear alguno de los dibujos para pasarlos en clase o colgárselos en Internet, si lo consigo quizá lo pegue también por el blog.

Hoy es domingo.

Hoy es domingo y lo sé. 

Lo sé porque porque puedo hacer ciertas cosas;

puedo dormir hasta tarde aunque no lo hago,

o sencillamente porque puedo hacer Nada sin sentirme mal.

Lo sé porque lo noto también;

sentir la boca reseca que delata el sábado noche,

oír a los vecinos domingueros, 

o escuchar también tiros de los míticos cazadores.

Me gustan los domingos por la mañana.

A ciertas horas casi puedo oler la paella de la Trini.

Luego el café y el apalanque en el sofá,

y la inevitable peli peñón de la tele.

Empiezo a odiar el domingo a esas horas.

Los resúmenes de los partidos y los goles de sombrero.

Ya sólo queda una semana para el que viene.

Ya queda menos.

Slumdog Millionaire.

La originalidad es el punto fuerte de este film que ha recibido 10 nominaciones a los Óscars. Es una producción, aunque no lo parezca a primera vista, occidental, británica concretamente, al mando de la cual está el director David Boyle. Lo que sucede es que es una historia basada en un libro de un indio cuya posible trasposición cinematográfica bollywoodiense ha sido realizada a través del británico, pero eso sí, utilizando como actores y demás currantes peliculeros a personal indio, incluso algunos de ellos, noveles y totalmente desconocidos. 

La peli la vi en Suecia y aunque pensaba que era la típica de baile, canto, y larga como un día sin pan, me sorprendió y mucho. Por su originalidad, en el guión y en la manera de explicar la historia, por las imágenes de la India que todos conocemos y que no quieren mostrar, les ha dolido bastante a muchos indios que una peli que muestra todas sus inmundicias vaya como favorita a un buen montón de Óscars, y por la frescura de unos actores que pocos de ellos, hasta el momento, se dedicaban a la interpretación. Realmente vale la pena verla, combina historia al mismo tiempo que imágenes de la India más tradicional y la más moderna, y, por supuesto, vale la pena también esperar a los créditos para ver cómo bailan los protas, ya que no podía faltar, al menos, un poco de meneo.

Lamentable 2.

Seguimos con las críticas y hoy tocan los badenes, los famosos y malditos desniveles que abundan, al igual que en muchos municipios de Cataluña, en este nuestro gran pueblo Calafell. Es normal, y siempre han existido de forma más o menos controlada, estos rudimentarios limitadores de velocidad naturales, pues o frenabas o te cargabas el coche.
La verdad es que en los últimos años han ido proliferando y evolucionando hasta convertirse en auténticas plataformas, casi casi independientes a la calzada, en las que en ocasiones la altura supera lo lógico para que un coche ordinario pueda superarlo sin problemas, hasta el punto que muchas veces, si te pasas un poco apretando el acelerador, el topetazo en los bajos del coche es irremediable, además de entorpecer éstos enormemente el tráfico, ya de por sí lento, sobre todo en verano, de las vías de Calafell.
La cuestión es que se pusieron de moda los badenes estos de los que hablo y el Consistori empezó a meter badenes como churros en todos lados, con el consiguiente y lógico enfado del Respetabilisimo. Y vuelvo a decir que me parecen, con su correcta aplicación, en una medida eficacísima para regular la velocidad de los automóviles en vías de poblado. El problema ha llegado cuando los de Vía Pública se han vuelto locos, y no sólo literalmente, poniendo badenes (yo creo que si pudieran pondrían también en las aceras para los viandantes).
El otro día circulando por Calafell me sorprendió ver a una brigadilla, de ésas que se dedican a hacer los susodichos peñazos, en ambos sentidos de la palabra puede entenderse la frase, trabajando en un cruce, pero en vez de estar construyendo uno nuevo, estaban desmontando uno que hacía tan solo dos meses que estaba allí. Y es cuando me pregunté, después de cabrearme bastante, si en este pueblo sobra el dinero , dinero de todos no olvidemos, como para montar una cosa, sin pensar demasiado, y desmontarla a los dos meses, simplemente porque la planificación ha sido mala, escasa o sencillamente nula. Increíble pero cierto, pues dos calles más arriba otra cuadrilla de similares características hacía lo propio con otro montículo de alquitrán. Despilfarro, como si lo pagase el alcalde de su propio bolsillo el muy getas! Masldita sea... sólo falta que diga que lo que intenta, haciendo y deshaciendo estúpidamente, es dar trabajo y ptenciar así la maltrecha economía española a través de incentivar el empleo de sectores en crisis. Lástima que fuera una empresa privada, y no trabajase en ella gente del pueblo que está en paro, la que le sacaba al Ajuntament la pasta.
Váyanse por favor, ¡váyanse!

Espías.

No veas cómo está la cosa en Madrid con el tema del espionaje a personajes importantes del PP. Es una noticia que ha levantado ampollas, por supuesto, pero que aún no se sabe a ciencia cierta si es real o es un bulo Según mi parecer, seguramente será real, porque ya se sabe que cuando el río suena agua lleva y por ello es muy posible que algo raro haya por ahí. Además, la comunidad de Madrid sale de una para meterse en otra, por lo que no me sorprendería que algo así, y teniendo en cuenta las disputas internas que hay en el PP, sucediese.

Recuerda ésto a los años de la Guerra Fría donde los espías de la KGB y la CIA hacían de las suyas, donde personajes como James Bond pululaban por el mundo haciendo el bien, incluso me viene ahora a la mente, mientras divago en estas simpleces, una grandísima película, recomendable por supuesto desde estas humildes pero derechas líneas, sobre el espionaje en la Alemania dividida de los '80, "La vida de los otros", sencillamente muy buena. A ver si la podéis ver porque vale la pena y donde se pueden ver reflejadas muy bien las dos Alemanias, la eterna psicosis comunista, e incluso el síndrome de Estocolmo lejos de tierras escandinavas.

Recomendaciones.

Siempre es bueno dejarse llevar por las recomendaciones y los consejos de los amigos y conocidos que en el tema de la lectura son buenos o muy buenos lectores. El amigo Panchín es uno de los asiduos al papel y a la letra pequeña, incluso cuando la caja tonta está presente, y por ello todo aquéllo que se digna a leer y a comentar es susceptible de ser utilizado como material, cuanto menos, de entretenimiento. 

No había leído nada de Quim Monzó, uno de los escritores catalanes más internacionales y estrambóticos que podamos encontrar, y el libro que tengo entre mis manos, "La magnitut de la tragèdia", está realmente bien, pues escribe genial el Monzó, es original, y además la historia es muy curiosa por no decir totalmente surrealista: Un cincuentón poco triunfador por lo general con las mujeres, de la noche a la mañana se convierte en un Don Juan tremendo por una sola razón, tener su herramienta siempre preparada, es decir, por tener una erección eterna. La historia gira entorno a cómo algo que debiera ser positivo se convierte en algo trágico y cómo los hombres afrontamos las tragedias. Me quedan un par de horas de tren para ver cómo acaba la cosa.

Lamentable.

Con este post quiero iniciar un apartado de crítica a todas aquellas cosas o aspectos que se pueden ver en Calafell y que cada vez que los veo pienso en denunciarlo de alguna manera pero al final siempre se me pasa y me olvido.

Hoy hablaré, de forma breve pero clara, de la estación de Calafell. Me parece lamentable, y los que seáis asiduos al transporte ferroviario estaréis conmigo, el estado decrépito en el que se encuentra el edificio en el que se venden los billetes, centenario por cierto y por lo tanto parte del patrimonio municipal que de alguna forma debería protegerse, digo yo.

Da pena el ver cómo está el interior del edificio. LLevan por lo menos 2 o 3 años con medio techo levantado, por goteras o desprendimientos del yeso, y parches por doquier con andamios colocados de cualquier manera para aguantar lo poco que queda en su sitio y evitar que caiga. No sólo se da una imagen lamentable y tercermundista del pueblo, recordemos que la gran mayoría de turistas llegan vía tren desde el aeropuerto y la primera imagen que se tiene sobre un lugar siempre cuenta y queda en la mente, sino que es un peligro para todos los que por allí pasan a comprar billetes, no es mi caso desde hace años, o a informarse de horarios de trenes o retrasos y  huelgas, bastante habituales por cierto. Por favor, que lo arreglen ya, que da pena ver cómo está la estación.

Eso sí, las tarifas las suben como y cuando les da la gana, pero los servicios, ni trenes ni estaciones, mejoran. Y para más inri, les ha dado ahora por poner en la entrada de la misma, un cartelito de Adif con letras superchulas y modernas. ¡A la mierda hombre!