De cursillo.

Volver a sentarme en un pupitre verde y escuchar atentamente, en la medida de lo posible, lo que explica el profe, cual chavalín de la ESO, es algo que no hago todos los días, por no decir que no lo hago desde hace, mínimo casi un año. Los profes nos vemos obligados a hacer cursillos de vez en cuando, aunque también es cierto que por gusto podrían hacerse siempre, pero el dinero y el tiempo, además de las ganas, lo impiden. Los últimos que hice fueron el verano pasado para poder cobrar el mes de julio, si no me quedaba a dos velas. Hice uno de Modernismo y otro de Cine durante la Guerra Fría, muy interesantes, pero más que por interés propio los hice obviamente por interés económico.

Ahora cada sábado, durante un mes y por interés labroal, de cara a las opos, hago uno de Programación y vuelvo a ser un alumnillo que copia y pregunta. 250 euros cuesta la broma y aunque no creo que el curso lo valga, espero que al menos sirva para pillar una buena guía de cara a hacer la Programación y se haga algo con cara y ojos, es decir, medianamente aceptable. El Tribunal dirá.

Robá pa salí.

El tren es un mundo de inspiración constante para todo aquel que quiera escuchar y mirar, pues es un universo surrealista increíble donde abundan personajillos sinpar, elementos peculiares, algunos de ellos propios de otras épocas, y sobre todo es un lugar donde se crean y desarrollan historias y situaciones curiosas, bulos, que van y vienen, y comentarios que se oyen, se escapan, y finalmente desaparecen de lo más estrambóticos.

El otro día no puede evitar a unas jovenzuelas con pinta fashion-fiesteras-desfase hablar sobre el finde que se iban a dar, sobre la disco a donde querían ir, y sobre el dinero que necesitaban para poder darse el festín de bebidas extrañas y sustancias alucinógenas acompañado todo, éso sí, de chicarrones al lado y musiqueta de fondo.
La cuestión es que una, ante la imposibilidad de la amiga para obtener el capital necesario, aconsejó que hiciera lo que ella cuando estaba necesitada, robarle a la madre un marco de plata o cualquier otra chorradita de estas, y vendérselo a alguna amiga, que seguro lo querría para hacer un regalo o algo por el estilo.
Me quedé a cuadros y me acordé de esa machacadísima frase que tanto se oye por los metros de España y más allá y del pobre hombre que lo dice, con más o menos razón y necesidad, - Es triste de pedí pero más triste es de robá.- Cuánta razón hay en el fondo, a ver si las juventudes van tomando nota porque se oyen cosas cada vez más lamentables por estas vías del señor.

De mudanzas.

Empezamos a empaquetar y mover cosas. En un mes estaremos en la nueva casa de Vendrell. Sí sí, para los que no lo sepáis, hemos "comprado" (alquiler con opción a compra) una nueva casa y en un par de días dejamos la de la playa para pasar el mes de febrero en Ca la Trini y el mes de marzo ya entrar directamente a la new house. Ha ido todo muy rápido, rapidísimo diría yo, pues en cuestión de dos meses nos hemos subido al carro de los pisos, los metros cuadrados, las orientaciones al sol, los trasteros, y su puta madre si es que tales vocablos son aceptados en el mundo de los blogs al cual pertenezco sólo por escribir aquí pero que desconozco en cuanto a legislación léxica.

Estamos motivadísimos. Hace mucha ilusión eso de entrar a vivir en una casa nueva de trinca, amueblarla y decorarla de la nada aunque menos gracia hace tener que costearlo y transportarl, pero bueno.

Lo que me ha dejado flipado es ver la cantidad de cosas que se pueden llegar a acumular en un lugar tan pequeño como es mi, aún, casa de la playa. Increíble la de cosas que hemos sacado de cajones y armarios, de muebles, de cajas y de bolsas que habíamos ido guardando chino chano y que ahora no sabemos dónde meter. Para arrancarse los pelos. Menos mal que tenemos al compañero Salva al lado y nos ha salvado su inutulizada oficina para refugiar tal inmensidad de porquería que tendremos, obviamente, que aligerar mediante la siempre eficaz pero difícil acción de tirar.

Lamentable 3.

Que si la Ley de la Memoria Histórica por aquí, que si la obligación de retirar los símbolos franquistas por allá, que si Fraga no se muere y huele a facha... sí sí, la verdad es que no hacemos más que hablar y hablar del tema pero no hace falta ir muy lejos para seguir encontrando recuerdos de un pasado poco idílico y que además no salen por la televisión rodeados de una gran polémica, con defensores fachuelos y detractores hippirulis propios de tales espectáculos mediáticos de los telediarios de las 3 de la tarde.

Salir de casa, levantar la cabeza, y ver el anuncio, del año de la picor obviamente, de una constructora situada en la Calle General Mola. Es cierto que la calle ya no existe, se le cambió el nombre como Clay hizo con el suyo y lo convirtió en Alí, y aquí paz y después gloria como se suele decir, pero si lo que molesta es que se sigan escuchando tales apelativos, por Dios que alguien se tome la molestia de borrarlo, de grafitearlo o simplemente de repintarlo para darle otro significado, pues posibilidades hay varias aunque las más sencilla fuera agregar un sencillo cabrón o un facha de mierda para concretar la tendencia antifranquista de los inquilinos del inmueble, aunque si allí sigue será por algo.
"Fes esport, mata faxes" decía una pintada en un túnel de Vendrell la cual leía y releía el viejo del Sr. Antoniu de los patines cuando íbamos a la Hípica a buscar barquitos. Era un facha a su manera también, pero antifranquista.

Otro amigo famoso.

Es lo que tiene crecer, que cada uno tira por su lado y hace sus cosas; estudia, trabaja, y si tiene suerte se hace rico y/o famoso, aunque eso de que la fama es una suerte mucha gente no lo cree.
Dani es un amigo de infancia, desde muy pequeños ya jugábamos a canicas y al fútbol todos los veranos y fines de semana, nos disfrazábamos juntos en Carnaval, y celebrábamos los cumpleaños junto a todos los chavalillos del barrio tras lo que siempre había sesión intensiva de juegos tan propios como la lata, el escondite, o a polis y a cacos.Aunque nos vemos de tanto en tanto nunca hemos perdido el contacto y nos hemos ido viendo cuando hemos podido y simepre con el mismo buen rollo y la misma confi. El tío, después de pulular por aquí y por allá, se metió en el Institut del Teatre, pues ya era cuentista y peliculero en aquella época, y empezó a estudiar interpretación.

 El otro día lo vi y me contó que estrenaba una obra importante en el Teatre Nacional de Catalunya, en la Sala Gran, que no es moco de pavo, y bajo la dirección de Sergi Belbel, que no está nada mal. La obra se llama L'inspector, y es un trabajo de Nikolai Gógol, uno de estos rusos tipo Dostoyevsky o Nabokov. Aunque hace un papel pequeño hay que darle su mérito al chaval e ir a apoyarle y verlo en acción. Además me comentó también que pronto estrenarán una serie, en Tele 5 creo recordar, en la que saldrá, de segundón también, no se puede esperar el oro y el moro tan pronto, junto al gran Corbacho, que tampoco está nada mal la cosa. En dos días estará con Pe y toa esta peña el tío!Así que nada, desde estas más que humildes líneas, recomendar la representación a todo aquél que le guste el teatro, género del que por cierto soy un gran desconocedor e ignorante, y dar el apoyo a todos los actores noveles de casa que seguro que valen lo suyo. Dejo el enlace del TNC para que quien esté inetresado pueda ampliar la información.

http://www.tnc.cat/ca/l-inspector

Egipto.

Estoy explicando estos días en clase de GES I el Mundo Antiguo y concretamente, aunque de manera muy superficial y casi casi de pasada, lo que fue la civilización egipcia. La verdad es que es un tema que gusta mucho porque quien más quien menos sabe o ha visto algo sobre la cultura del Nilo, además de ser, ya por naturaleza, un tema muy vistoso e interesante.

Rebuscando información para los chavales, y los no tan chavales que tienen hasta 75 años, encontré en casa un libro que se publicó en 1975, es decir, hace 34 años ni más ni menos, pero que explica cómo se construye una pirámide, y sobre todo lo ilustra con dibujitos muy muy bien hechos, a tinta y a la antigua usanza, y con mucho detalle. Creo que es un librito como los que ya no se hacen y que es tremendamente didáctico para los alumnos, pues les ayuda a hacerse una idea de lo que se explica en clase y sobre todo a desmentir extrañas historias sobre paletas extraterrestres sudando la gota gorda pa montar las pirámides... este Iker está haciendo mucho daño...
Si alguna vez lo véis en alguna librería de viejo o en los Encantes y sitios por el estilo, vale la pena agenciarse de uno. Yo, por suerte, lo expolié del centro donde trabajé el año pasado, pues tenían varios, y nadie, creo yo obviamente, iba a darles mejor uso que el menda que se delata aquí mismo.
Son de un autor llamado David Macaulay y de la Editorial, desconocidísima, Timun Mas, y se titula "Nacimiento de una Pirámide". Si no recuerdo mal por casa corre otro muy similar sobre las ciudades romanas. Tengo laintención de escanear alguno de los dibujos para pasarlos en clase o colgárselos en Internet, si lo consigo quizá lo pegue también por el blog.

Hoy es domingo.

Hoy es domingo y lo sé. 

Lo sé porque porque puedo hacer ciertas cosas;

puedo dormir hasta tarde aunque no lo hago,

o sencillamente porque puedo hacer Nada sin sentirme mal.

Lo sé porque lo noto también;

sentir la boca reseca que delata el sábado noche,

oír a los vecinos domingueros, 

o escuchar también tiros de los míticos cazadores.

Me gustan los domingos por la mañana.

A ciertas horas casi puedo oler la paella de la Trini.

Luego el café y el apalanque en el sofá,

y la inevitable peli peñón de la tele.

Empiezo a odiar el domingo a esas horas.

Los resúmenes de los partidos y los goles de sombrero.

Ya sólo queda una semana para el que viene.

Ya queda menos.

Slumdog Millionaire.

La originalidad es el punto fuerte de este film que ha recibido 10 nominaciones a los Óscars. Es una producción, aunque no lo parezca a primera vista, occidental, británica concretamente, al mando de la cual está el director David Boyle. Lo que sucede es que es una historia basada en un libro de un indio cuya posible trasposición cinematográfica bollywoodiense ha sido realizada a través del británico, pero eso sí, utilizando como actores y demás currantes peliculeros a personal indio, incluso algunos de ellos, noveles y totalmente desconocidos. 

La peli la vi en Suecia y aunque pensaba que era la típica de baile, canto, y larga como un día sin pan, me sorprendió y mucho. Por su originalidad, en el guión y en la manera de explicar la historia, por las imágenes de la India que todos conocemos y que no quieren mostrar, les ha dolido bastante a muchos indios que una peli que muestra todas sus inmundicias vaya como favorita a un buen montón de Óscars, y por la frescura de unos actores que pocos de ellos, hasta el momento, se dedicaban a la interpretación. Realmente vale la pena verla, combina historia al mismo tiempo que imágenes de la India más tradicional y la más moderna, y, por supuesto, vale la pena también esperar a los créditos para ver cómo bailan los protas, ya que no podía faltar, al menos, un poco de meneo.

Lamentable 2.

Seguimos con las críticas y hoy tocan los badenes, los famosos y malditos desniveles que abundan, al igual que en muchos municipios de Cataluña, en este nuestro gran pueblo Calafell. Es normal, y siempre han existido de forma más o menos controlada, estos rudimentarios limitadores de velocidad naturales, pues o frenabas o te cargabas el coche.
La verdad es que en los últimos años han ido proliferando y evolucionando hasta convertirse en auténticas plataformas, casi casi independientes a la calzada, en las que en ocasiones la altura supera lo lógico para que un coche ordinario pueda superarlo sin problemas, hasta el punto que muchas veces, si te pasas un poco apretando el acelerador, el topetazo en los bajos del coche es irremediable, además de entorpecer éstos enormemente el tráfico, ya de por sí lento, sobre todo en verano, de las vías de Calafell.
La cuestión es que se pusieron de moda los badenes estos de los que hablo y el Consistori empezó a meter badenes como churros en todos lados, con el consiguiente y lógico enfado del Respetabilisimo. Y vuelvo a decir que me parecen, con su correcta aplicación, en una medida eficacísima para regular la velocidad de los automóviles en vías de poblado. El problema ha llegado cuando los de Vía Pública se han vuelto locos, y no sólo literalmente, poniendo badenes (yo creo que si pudieran pondrían también en las aceras para los viandantes).
El otro día circulando por Calafell me sorprendió ver a una brigadilla, de ésas que se dedican a hacer los susodichos peñazos, en ambos sentidos de la palabra puede entenderse la frase, trabajando en un cruce, pero en vez de estar construyendo uno nuevo, estaban desmontando uno que hacía tan solo dos meses que estaba allí. Y es cuando me pregunté, después de cabrearme bastante, si en este pueblo sobra el dinero , dinero de todos no olvidemos, como para montar una cosa, sin pensar demasiado, y desmontarla a los dos meses, simplemente porque la planificación ha sido mala, escasa o sencillamente nula. Increíble pero cierto, pues dos calles más arriba otra cuadrilla de similares características hacía lo propio con otro montículo de alquitrán. Despilfarro, como si lo pagase el alcalde de su propio bolsillo el muy getas! Masldita sea... sólo falta que diga que lo que intenta, haciendo y deshaciendo estúpidamente, es dar trabajo y ptenciar así la maltrecha economía española a través de incentivar el empleo de sectores en crisis. Lástima que fuera una empresa privada, y no trabajase en ella gente del pueblo que está en paro, la que le sacaba al Ajuntament la pasta.
Váyanse por favor, ¡váyanse!

Espías.

No veas cómo está la cosa en Madrid con el tema del espionaje a personajes importantes del PP. Es una noticia que ha levantado ampollas, por supuesto, pero que aún no se sabe a ciencia cierta si es real o es un bulo Según mi parecer, seguramente será real, porque ya se sabe que cuando el río suena agua lleva y por ello es muy posible que algo raro haya por ahí. Además, la comunidad de Madrid sale de una para meterse en otra, por lo que no me sorprendería que algo así, y teniendo en cuenta las disputas internas que hay en el PP, sucediese.

Recuerda ésto a los años de la Guerra Fría donde los espías de la KGB y la CIA hacían de las suyas, donde personajes como James Bond pululaban por el mundo haciendo el bien, incluso me viene ahora a la mente, mientras divago en estas simpleces, una grandísima película, recomendable por supuesto desde estas humildes pero derechas líneas, sobre el espionaje en la Alemania dividida de los '80, "La vida de los otros", sencillamente muy buena. A ver si la podéis ver porque vale la pena y donde se pueden ver reflejadas muy bien las dos Alemanias, la eterna psicosis comunista, e incluso el síndrome de Estocolmo lejos de tierras escandinavas.

Recomendaciones.

Siempre es bueno dejarse llevar por las recomendaciones y los consejos de los amigos y conocidos que en el tema de la lectura son buenos o muy buenos lectores. El amigo Panchín es uno de los asiduos al papel y a la letra pequeña, incluso cuando la caja tonta está presente, y por ello todo aquéllo que se digna a leer y a comentar es susceptible de ser utilizado como material, cuanto menos, de entretenimiento. 

No había leído nada de Quim Monzó, uno de los escritores catalanes más internacionales y estrambóticos que podamos encontrar, y el libro que tengo entre mis manos, "La magnitut de la tragèdia", está realmente bien, pues escribe genial el Monzó, es original, y además la historia es muy curiosa por no decir totalmente surrealista: Un cincuentón poco triunfador por lo general con las mujeres, de la noche a la mañana se convierte en un Don Juan tremendo por una sola razón, tener su herramienta siempre preparada, es decir, por tener una erección eterna. La historia gira entorno a cómo algo que debiera ser positivo se convierte en algo trágico y cómo los hombres afrontamos las tragedias. Me quedan un par de horas de tren para ver cómo acaba la cosa.

Lamentable.

Con este post quiero iniciar un apartado de crítica a todas aquellas cosas o aspectos que se pueden ver en Calafell y que cada vez que los veo pienso en denunciarlo de alguna manera pero al final siempre se me pasa y me olvido.

Hoy hablaré, de forma breve pero clara, de la estación de Calafell. Me parece lamentable, y los que seáis asiduos al transporte ferroviario estaréis conmigo, el estado decrépito en el que se encuentra el edificio en el que se venden los billetes, centenario por cierto y por lo tanto parte del patrimonio municipal que de alguna forma debería protegerse, digo yo.

Da pena el ver cómo está el interior del edificio. LLevan por lo menos 2 o 3 años con medio techo levantado, por goteras o desprendimientos del yeso, y parches por doquier con andamios colocados de cualquier manera para aguantar lo poco que queda en su sitio y evitar que caiga. No sólo se da una imagen lamentable y tercermundista del pueblo, recordemos que la gran mayoría de turistas llegan vía tren desde el aeropuerto y la primera imagen que se tiene sobre un lugar siempre cuenta y queda en la mente, sino que es un peligro para todos los que por allí pasan a comprar billetes, no es mi caso desde hace años, o a informarse de horarios de trenes o retrasos y  huelgas, bastante habituales por cierto. Por favor, que lo arreglen ya, que da pena ver cómo está la estación.

Eso sí, las tarifas las suben como y cuando les da la gana, pero los servicios, ni trenes ni estaciones, mejoran. Y para más inri, les ha dado ahora por poner en la entrada de la misma, un cartelito de Adif con letras superchulas y modernas. ¡A la mierda hombre!

Vivir 1.000 años.

Ya ha salido el loco de turno, el científico pirao típico de las pelis americanas, sin el pelo blanco pero con unas barbas a lo Jesucristo, Aubrey de Grey se llama el person en cuestión, que cree que ha descubierto el porqué envejecemos, y yo me digo a mí mismo que no hay que ser muy muy listo para saber que es porque las celulas se gastan poco a poco, o por lo menos eso es lo que nos han ido enseñando siempre. Así que creo que tampoco ha descubierto nada nuevo, ni mucho menos. Pero si sólo se limitara a remarcar tal obviedad por todos más que aceptada no podríamos calificar al individuo de demente. Cuando lo hago es porque al menda no se le ha ocurrido decir otra cosa que evitar que el cuerpo envejezca es posible y sin la necesidad de usar cremas y pastiches anti-patas de gallo ni nada por el estilo. 

Dice el gachón que si se consigue que las células no mueran, que si se consigue que éstas sigan dividiéndose, pues al parecer no se dedican a otra cosa, y si se consiguen algunas cosas más, así igualmente complicadísimas, la especie humana conseguirá alargar su esperanza de vida casi de forma ilimitada. ¡Tócate los huevos! Decir eso y decir que se encontrará en un futuro el elixir de la eterna juventud es lo mismo. Claro que la ciencia y la medicina avanzarán mucho, no, muchísimo, pero de ese punto a decir que podremos vivir varios cientos de años, es excederse un poquitín. Además, cumplir tantos años, celebrar tantos aniversarios, con sus respectivos regalos, serían horribles.

Un poco de perspectiva.

Nunca viene mal tener una visión general de las cosas que suceden en el mundo si se quieren entender correctamente. En el caso del conflicto árabe-israelí siempre es preciso realizar una buena contextualización si lo que se pretende es comprenderlo y hacerlo comprender. A veces, una simple viñeta, cuatro palabras bien puestas, suelen decir mucho más que libros de historia enteros. Grande Ferreres.

Messi.

No hay duda. Yo por lo menos no tengo ninguna al respecto, aunque tampoco es una novedad hablar sobre él. Es el mejor, simplemente, lo demuestra constantemente, se echa el equipo a la espalda siempre, y desde hace ya varias temperadas, y sólo tiene 21 años. Posee fuerza, desparpajo, atrevimiento, frescura, y humildad. Es un auténtico crack y cada partido que juega nos convierte a los que lo vemos en privilegiados. La pulga es un lujo y será el Dios que Maradona no quiere que sea, o por lo menos parece que le jodería bastante que lo fuera.

Cuestión de ritmo.

Hay que tenerlo y ya está. Sea para bailar, para tocar algún instrumento, o simplemente para realizar cualquier tipo de actividad física que requiera un movimiento repetido, alternado, y además, al mismo tiempo se tenga que hacer con cierta gracia, y no me malpiensen únicamente. El ritmo es algo imprescindible en muchas de estas actividades y siempre se alude a él por ejemplo en las pelis, en los partidos de fútbol, en el ciclismo, y sobre todo en la música. La cuestión es que podemos obtenerlo aprendiendo a buscarlo, o sea, practicando, o se puede tener de forma natural e innata, si se es muy afortunado, desde que se nace. Echad un vistazo al amigo porque con cuatro cubos y tres sartenes el tío se monta una fiesta que te cagas, es un auténtico crak!

No tiene que dar el tío la lata en casa, clika y muévete!

Lo merece.

De vez en cuando es bueno y necesario realizar algún que otro pequeño acto de agradecimiento, de homenaje, hacia las personas que lo merecen o que, mejor dicho y hablando con corrección, creemos que lo merecen, sin que con ello, con el hecho sólo de creerlo, se les quiera cuestionar esos méritos.

No es la primera vez que en el "No me preguntes por qué" se realiza una de estas loables acciones, pues ya tuvo su rinconcito en él Salvatore el Zangurrián y sus Kill me later, o el pequeño Panchín (apodo sueco de Moncho) que si bien es cierto que no se le hizo referencia directa en ningún post, sí es cierto de igual manera que aparece en algunas fotos  e incluso tuvo el privilegio de escribir en él con su propia pluma y tinta, podría decirse si no fuera algo poco certero e incluso anacrónico, pues las tintas ya son de otras épocas al igual que habituales eran en esos mismos días las durezas de alguna falange cardiáca, ya fuera de la diestra o la siniestra, según el escritor.

Desde este blog y concretamente con este post de hoy quiero ofrecer el agradecimiento que introducía más arriba, y dedicarlo así a una de las personas que desde un buen principio y de manera constante e ininterrumpida han ido siguiendo todas las entradas de este espacio y de los que antes realicé, y además ha ido comentando con un toque de humor, muy propio y característico, aquellos temas que le han interesado. 

Hoy es el día de Marco Amoretto, Carlo Testa di Cane, o Domenico da Comunale, todos ellos fieles seguidores del blog desde las conexiones a la red italianas, ya sea desde Siena, Parma, o Peruggia, y todos ellos, en definitiva, personajes que se escinden y separan de la piel de una sóla persona, Gabrielle, uno de los buenos, entre los pocos, amigos que tengo y el mejor compañero que encontré en la Universidad, además de ser un magnífico galán y todo un señor que jamás pierde la compostura.

Pero no todo en esta vida son flores y no por ser un bonito homenaje a su fidelidad y a su buen vestir va a poder librarse, si es lo que hasta ahora habéis creído, de que el manto del humor caiga y lo cubra, a través del tecleado de mis dedos, sobre su persona. Como lo prometido es deuda, y el susodicho protagonista de esta historia al corriente estaba, le tengo prepradito un parecido razonable a tres bandas a lo Arús, a ver qué os parece.

Hugh Grant + Ray Romano + el dueño de Garfield= Gabrielle.

Cientos de millones de píxeles artísticos.

Si es que lo que no haga Google no lo hará nadie. Ahora han tenido la fantástica idea de aprovechar su tecnología punta, la que utilizan concretamente en el Google Earth, para sacar fotos super precisas y de grandísima resolución de los cuadros más emblemáticos del Museo del Prado. Bonita y cultural iniciativa.

Se pueden ver obras de El Greco, Goya, Rubens, Durero, o Rembrandt con toda precisión de detalles, hasta los más mínimos y escondidos, cosas en las que jamás nos habíamos fijado, sobre todo los que miramos los cuadros de forma constante y apasionada. El resultado es por supuesto impresionante. Vale la pena meterse y chafardear un buen rato la pincelada de los grandes maestros de la pinacoteca Madrileña, los detalles de los segundos planos, o la maravilla de los colores que se utilizan. Que nadie se lo pierda. 

Entra aquí.

La sopa boba.

Una de los comportamientos básicos y generalizados de todo buen Rodríguez es el de perder cualquier orden lógico en su habitual día a día, sobre todo en lo que hace referencia al tema de las comidas, la limpieza hogareña, y en su extremo más radical, incluso en la pérdida de la rutina higiénico-corporal.

Afortunadamente y gracias al aprendizaje de los años, sólo es el ritmo a la hora de ingerir alimentos lo que se me trastoca cuando quedo en estado de soledad temporal. La compensación estomacal a esas arritmias alimenticias viene dada por las más que constantes injertas de bocatas pakistanís, es decir, de durums. 

Así es, en los días en los que no quiero cocinar, por perrería o perrería, la dieta durumívora se convierte en la base de proteinas básica en mi dieta, y si de algo sé en esta vida es de durums. Los he probado en todos los países donde he estado e incluso en Turquía, la cuna de tan preciado manjar, pero si tengo que decir la verdad y al mismo tiempo hacer un pequeño homenaje al delicioso bocado, tengo que decir entonces que los que se comen en Calafell son los mejores de todos. Bien serviditos, con todo, picantes, y extra queso feta, sin punto de comparación. Gracias a ellos sobreviven tantos y tantos hombres que por razones varias quedan desamparados de la compañía femenina y su inestimable buen quehacer culinario.

La compañía de los pakis con su música freak y su decoración kitsch es el inmejorable marco en el que pedirse un par de mixtos, unas Estrellas, y chocar durum con durum, cual choque de manos a lo give me five, para dar las gracias a todos los dioses indios en señal de bendición. Buen provecho

Ron Mueck.

Es un artista hiperrealista australiano que viene del mundo del cine y la ciencia ficción, concretamente del campo del maquillaje, la caracterización. Sus esculturas impactan a primera vista y es imposible pasa delante de ellas quedando indiferente. Llaman la atención por naturaleza, por el juego intelectual que el artista realiza con su tamaño, en ocasiones gigantes y en ocasiones pequeñísimas para que el realismo no nos haga confundirnos con la auténtica realidad, por su realismo extremo e hiriente, por los personajes cotidianos que utiliza como protagonistas, por las posturas y posiciones que estos adquieren y por las situaciones en las que se ven inmersos, en ocasiones muy íntimas y privadas, en las que el espectador, casi sin quererlo, se ven también metidos en esos momentos y es sobre todo eso lo que lo acongoja a los espectadores.

Mira y flipa.

Grande Follonero.

¡Qué grande es el Évole este! Cómo se ha montado ya su programita en La Sexta y va arrasando los domingos con gran originalidad con su Salvados. Cómo engatusó a Los Santos, cómo le hizo meter a Zapatero a Bardem en el debate con Rajoy, y cómo ha engañado a media España con los falsos agraciados en la Lotería de Navidad. 

Es un tío que sin comerlo ni beberlo se ha visto en lo más alto de la televisión y entre otras cosas es por su frescura y espontaneidad. Los paseos en coche que se pega con el Yoyas mientras saludan a los Mossos, son ya un clásico televisivo.

Además, me cae aún mucho mejor, si cabe, por que lo conocí en una boda de un conocido común, mientras pillaba su frutica yo fui con toa mi pachorra y le dije - Hey Jordi qué pasa! - y además estas Navidades, al igual que yo, y también a través de esos conocidos comunes, ha pasado las fiestas en Estocolmo, como yo y también con el mismo frío que yo. 

Mi hermano.

Es precioso tener un hermano menor que da bien la murga con la guitarra y la batería, sobre todo cuando quieres descansar o ver tranquilamente la tele. Ahí se pone a pegar guitarrazos o porrazos sin parar... ale, alegría, dale que te pego... sin escuchar lo que se le dice.

Hoy, mientras él hacía un break en el estudio y vaciaba su mente de fórmulas extrañas sustituyéndolas con notas aún más raras, he sido yo el que le he dado la paliza cámara en mano. A ver si te curras un hit a lo Koala y nos sacas de pobres niño!

Lamentable.

Esta mañana mientras me arreglaba y veía las noticias, en Tele 5 entrevistaban al embajador de Israel en España y le preguntaban, pinchándole bastante por cierto, sobre la situación del conflicto en Gaza.

Era impresionante ver cómo desde su perspectiva judía, todo lo que está sucediendo está plenamente justificado y es legítimo, decía, que los israelís ataquen indiscriminadamente a la población civil palestina con la intención de acabar con los líderes de Hamás y el único y exclusivo objetivo de autodefenderse, manda huevos!. Y explicaba, mientras la periodista se cabreaba bastante y además se le notaba, que las muertes de mujeres, ancianos, y niños, son consecuencias colaterales que no pueden evitarse o por lo menos no suponen una gran pérdida si se compara con lo que ellos ganan.

La entrevista seguía en esa línea y con un tono muy crispado y al final he tenido que cambiar el canal por la repulsión y el asco que me empezaba a dar el chulo del embajador. Está claro que el fanatismo y el radicalismo no es algo exclusivo de algunos grupos palestinos, que es lo que nos intentan hacer creer constantemente desde los medios de comunicación. En Israel hay tantos o más y además poseen el poder y el apoyo internacional, y así, el conflicto no tiene pinta de acabar a corto plazo, sino a enfriarse en el mejor de los casos. 

Para llegar a una solución ambas partes deben negociar, ceder y torcer el brazo, y aceptar lo que los otros dicen y rebajar sus pretensiones, y lógicamente nadie quiere bajar del caballo y mucho menos los que tienen el poder y la sartén por el mango. Que se frían unos huevos y los dejenen paz!

Panzer.

Que bonitos son los coleccionables que invaden los quioscos en determinadas épocas del año, esos fascículos que nunca se acaban y que traen chuminadas varias para montar mil cosas que luego no sirven para nada, esas colecciones que tanta gente empieza pero que casi nadie acaba. Las hay de todo tipo: de casa de muñecas, de muestras de perfumes, de relojes de época, etc... de lo más extraño o frikie vamos... 

La última que he visto anunciada es la de Panzer, carros de guerra o tanques alemanes que lucharon durante la segunda Guerra Mundial. Para los apasionados a los conflictos bélicos y a las armas de época y tal, quizá esté muy bien, pero nada más verla, a mí personalmente, me ha parecido un poco frívola. Coleccionar reproducciones en miniatura de maquinas de matar que de hecho mataron y destruyeron, y mucho, es cuanto menos curioso. Podrían sacar en los próximos años, siguiendo la línea, bombas a escala de las de Hiroshima con mini-detonaciones adicionales, o los aviones con ruiditos incluidos, que se estrellaron en las Torres Gemelas. No estaría mal,¿no?

Da miedo.

Hay un verso en el Corán que dice que cuando uno muere llega el Ángel de la Muerte y se lleva el alma de la persona mientras ésta intenta aferrarse al cuerpo y existe un momento de lucha entre el que quiere robar la vida y el que quiere escapar a la muerte. Dicen que es lo que sucede con las gallinas a las que les cortan la cabeza y siguen corriendo.

En internet se puede encontrar un vídeo de un partido de fútbol en el que un jugador muere de una forma muy extraña, se da un golpe y muere pero antes de desfallecer el cuerpo empieza a correr marcha atrás y a dar unos saltos increíbles y antinaturales. Juzgad vosotros mismos.

Alucina

Vídeo estúpido.

Panchín y Juanín en sus aventuras suecas.

Televisión basura.

Si pensamos que en España tenemos una televisión que no vale nada muy posiblemente no nos estaremos equivocando, pero bien es cierto que sólo necesitamos acercarnos a Suecia quizá no para desmentirlo pero sí por lo menos para situarla en una mejor posición dentro de un supuesto ranking televisivo de malas producciones. Seguirá siendo cierto que la calidad de los programas nacionales es en su gran mayoría lamentable, pero es bien cierto también que si hemos de realizar una comparativa entre la programación patria con la de otros países, las producciones españolas no son tan tan malas, - que no estamos tan mal hombre - como diría Laporta con su loro. 

Suecia tiene únicamente tres canales propios en los que o hay teletienda, o noticias, o series americanas. Otros son los conocidísimos programas musicales como MTV o cadenas en las cuales solo se retransmiten realities shows sobre peluqueros, cocineros, chicas de 16 años, policías trabajando, etc... Es decir muy muy interesante y lo digo yo que me lo he ido tragando todo más que por gusto por desidia.

El otro día, por lo menos echaban uno de esos programas de animales salvajes que no tienen más remedio que atacar cuando los imbéciles de los que andan por ahí les chinchan de mala manera. Echad un vistazo que es impactante.

Entra

Cuidaito.

En estas fechas de fiesta, cenas y comidas constantes, y marcheta sinfín, hay que gastar cuidaito, como diría mi Mae, con las copichuelas de más no vaya a ser que nos salga el tiro por la culata y nunca mejor dicho.

Charlie.

Seguramente ya habéis visto el vídeo por Internet pero yo lo cuelgo por si acaso. Es gracioso.

Dale

Desde Suecia con amor.

Sorpresa! No es Juanan quien escribe! Por primera vez en la historia de este blog, aparece un post del que Juanan no es el autor. Estoy en las entrañas (suecas) del "no me preguntes por qué" y (amenazo), he venido para quedarme...

Teniendo en cuenta que el público lector del amigo Campos es (cómo decirlo) limitado, aunque (eso sí) gente preparada, con estudios y de buena presencia y mejor carácter, no me extenderé en grandes circunloquios ni extensas peroratas, sino que me limitaré a señalar varios episodios acaecidos en presencia del citado Juanan y su amigo Pancho en su último periplo escandinavo.

Huelga decir que la llegada de Juanan y su pequeña cuadrilla (decimos pequeña por el número de personas que la componen y por el tamaño de las mismas -Pancho es persona de gran corazón pero de reducida talla) ha supuesto un notable impacto para la comunidad srilanquesa de Estocolmo. De sobras son conocidas las habilidades gastronómicas (en el ámbito de la ingestión) del citado Campos, lo que aquí no imaginábamos es que su compañero, el pequeño Pancho, mantuviera el nivel del coloso Campos, por estas tierras conocido como Bjhonas Fieldsberg. Como dicen ustedes en España, el hábito no hace al monje, y, en este caso, la talla no hace justicia a las habilidades sin fin del pequeño Pancho.

En cualquier caso, Campos y Pancho son gente pacífica que, después de ingerir varios chorizos, son capaces de las más osadas acciones. Es por ello que decidí llevármelos a descubrir la noche escandinava (hablo de Pancho -Fieldsberg es ya experto en estas lides-) como puede apreciarse en la fotografía que ilustra (en clara muestra de buen gusto y mejor estética) el post en el que nos hallamos. 

Así, sin más, desde Estocolmo les emplazamos a disfrutar próximamente de la compañía de Campos y Pancho, que pronto pisarán territorio español con el firme deseo de iniciar una dieta que se perpetue hasta el fin de los tiempos.

Atentamente,

Kaizar Farooksen

Problema sin fin.

La verdad es que poco hay que comentar sobre la problemática de Oriente Próximo y la cuestión de los árabes palestinos que no se haya dicho ya cientos de veces. Los ataques de los últimos días no hacen más que avivar una situación conflictiva que no parece tener fin e independientemente de quién tenga razón y quién legitimidad para actuar como actúan, los que mueren y padecen son los de siempre, los más vulnerables y desprotegidos.

Chorizo.

No se puede estar en Suecia y dejar de hacer muchas cosas que son típicamente suecas y sin las cuales uno no volvería a casa sintiéndose plenamente realizado y estando satisfecho de haber hecho un viaje completo y lleno. 

En Suecia es muy típico comer las kanellbullar, una especie de rosquillas con sabor a canela, o probar las albondigas con patatas muy propias de estas tierras, tomar sider, que es una bebida suave parecida a la sidra de sabores muy variados y que suelen beber las chicas en sustitución de la cerveza, o saborear un café caliente sentadito en una terraza al calor de una estufa y una manta mientras está nevando. Son éstas algunas de las tradiciones eslavas que caracterizan la vida diaria de los suecos y especialmente la de los de Estocolmo. 

Pero si realmente hay algo que se ha convertido casi sin querer en una tradición sueca es la del chorizo. Sí señores, no os equivocáis, aquí existe el chorizo y además lo llaman así, tal cual, por su nombre, utilizan esa palabra tan extraña y contundente, esa palabra que ya ella misma trae consigo el recuerdo del sabor del susodicho embutido, su regusto picante, el eructo póstumo inolvidable e inevitable, para los compañeros por supuesto, y su forma morcillona y rojiza tan y tan utilizada en el ámbito comparativo y metafórico en los ambientes erótico-festivos de cualquier reunión social.

El chorizo no es más que un frankfurt o perrito caliente con un toque picantón, que se puede comer en cualquier calle donde pueda encontrarse el puestecillo ambulante que los hace y a cualquier hora del día o de la noche, según las ganas o necesidades económicas del choricero. El mejor momento para comerlos es por la noche, después de salir de fiesta y haber bebido algo o más de la cuenta, y cuando el cuerpo necesita sustancia pesada y caliente en sus entrañas. Así que aquí el chorizo es un ritual y para mí, desde que lo descubrí, es un momento casi religioso. 

Ya no salgo pensando en el simple hecho de salir y divertirme sino que salgo pensando en lo que sucederá después, en el momento que nos echen del local en el que estemos, a las 3 o 4 de la mañana, en el frío de la calle a menos 5 o 6 grados, en el estómago vacío reclamando su dosis extraordinaria de alimento, pues estar despierto hasta tan intempestivas horas dice él que tiene su precio, y finalmente en el gran momento, casi una escena cinematográfica, realentizada, el momento en el que todo se para a mi alrededor, los coches, el ruído, los copos de nieve cayendo, el irakí que me lo vende, por que al fin he mordido mi chorizo y me quema la boca, y el ketchup y la mostaza empiezan a regalimarme por los dedos, pero qué mas da, después de tanto tiempo otra vez tengo mi chorizo.