Piratas a jornada completa.

Se acabó. Por fin. Hoy sí se puede decir ya. Los tripulantes del atunero secuestrado en Somalia han sido final y felizmente liberados. Tenemos que estar contentos porque después de más de mes y medio retenidos, en unas condiciones poco deseables con piratas medio drogados, cansados, armados, por supuesto, y desesperados, apuntándoles a la cabeza, la situación se ha resuelto sin consecuencias trágicas. Afortunadamente ya están camino a casa, a las Sheychelles concretamente que es casi mejor que casa, todo sea dicho, un paraíso en la tierra, aunque seguro que lo que realmente quieren es volver con su familia, no hagamos bromas de mal gusto a estas horas y en estas situaciones, y el paraíso lo dejaran para la noche de reconciliación o de reencuentro, si es que logran aguantar la espera. Y es que el mar da mucho hambre, ya lo decía mi madre cuando íbamos a la playa y se traía las reservas de platanos que nadie quería en casa pero que se devoraban en esas tardes veraniegas.
Lamentable es todo el circo que se ha montado entorno al caso, con jueces a lo superman por un lado y negritos disfrazados a lo guantánamo de paseo en paseo por Madrid por otro, y sobre todo que un gobierno, o varios, pues el español no es el único que ha tenido que pringar, se vea chantajeado por un grupo de simples delincuentes que piden a cambio de la liberación de los marineros unas cantidades de euros desorbitadas. Censurable es que el gobierno haya cedido, ante la presión social poco más cree poder hacer, pero tal y como alegaba la Raola el otro día en la tele, ciertamente, con Miguel Ángel Blanco no se cedió, y ahí quedó el chaval, en la cuneta. Por qué con unos no y con otros sí? Está claro que los armadores vascos mueven unas cantidades de dinero muy importantes, hasta el punto que la seguridad privada, formada por el gobierno con el dinero de todos, es absolutamente necesaria, y al parecer esa es una cuestión mucho más loable de defender que no la de un edil cualquiera. Las familias, por supuesto, piden que el gobierno actúe, ceda, devuelva a los piratas, pero con la cabeza bien fría y el pulso firme, no debería cederse. No hablamos aquí de negociar una tregua con ETA, que también tiene armas, pero que es una cuestión que lleva más de 40 años sobre la mesa, sinó de pagar a cambio de la libertad y la vida de personas, unas cifras en euros astronómicas. No es cierto, como alegan las familias, que se jueguen la vida por España, como se ha escuchado últimamente por las noticias, que son unos valientes y todo por el bien del país, Vasco en este caso. No señores, ahí no tienen razón. Se juegan la vida, sí, pero voluntariamente y cobrando unos sueldos que pa' que! Hay caladeros en otras partes del mundo, pero ahí hay más pescado, más atún, 6.000 euros la pieza... echad cuentas y veréis si interesa o no a los armadores pagar la seguridad, o más bien que el gobierno ayude y pringue con la deuda. Más de 2 millones y medio de rescate más gastos adicionales, dicen que un kilo por día. Ahí es ná. Es fácil conseguir que el Gobierno, pobre Chacón con la que le está cayendo nada más llegar y recién parida, amoquine, se monta un poco de jaleo y escándalo con cámaras por aquí y por allá y fuera. La opinión pública parece ser la que manda.

El otro punto a tocar es el de los piratas. Es un buen negocio. Deberían crear un máster o un posgrado de especialización. Y no es algo nuevo, los piratas siempre han existido y de hecho, el Índico es uno de los lugares más peligrosos. Con conocimiento de causa sé que el área de Indonesia y Malasia, donde el mítico Sandokhan protagonizaba sus aventuras contra los británicos, era antaño una zona especialmente propicia para la actividad. No obstante en los últimos años la zona de Somalia se ha convertido en el epicentro de la actividad delictiva pero muy productiva de los piratas. Y es que el negocio es seguro y rentable. Cuantro barquitas, cuantro metralletas de las tantas que hay por el país, y ale, al abordaje. Al ver que el primero pagó, los demás hicieron lo mismo, y los somalís vieron el filón rápidamente, tanto que es imposible no pensar que el gobierno somalí, o lo que allí exista, señores de la guerra o caciques de la región, no tenga nada que ver. Más que piratas deberían ser llamados corsarios, es decir delincuentes del mar pagados, subvencionados, y protegidos por el Rey o el Gobierno, como antaño Francis Drake por ejemplo.

Para acabar la entrada de hoy, la parrafada que se me ha ido de las manos, el poco trabajo y el desánimo por las pocas perspectivas futuras contribuyen a ello, simplemente decir que, aunque Dios no lo quiera, y ahora que lo digo creo que se recurre demasiado a Él en este blog, aunque nadie desee, decía, más secuestros en futuros venideros, por si acaso, por si pudiera suceder, reclamar desde este pequeño rincón de la Red, cada vez más solitario y con un eco social escaso, ciertamente, que se cambien los nombres a los barcos vascos que faenan por esos mares lejanos. Que les pongan nombres bonitos, de sus mujeres, de sus hijas, de personajes de ficción... Alakrana suena muy mal la verdad.

¿A quién se le echa más de menos?

Para bien o para mal, hay personas que mueren y dejan de ser recordados, mientras que otros, al palmarla, parecen estar más vivos que cuando respiraban en vida. Lo que es la vida, o mejor dicho, lo que es la muerte. Justo hace 5 años que murió Yasser Arafat, el máximo líder y casi guía espiritual de la lucha palestina, y 4, parece que se hubieran puesto de acuerdo, desde que el halcón líder del partido Likud, la ultraderecha israelí, Ariel Sharon, entrara en un coma prácticamente, por lo que se ha visto hasta ahora, irreversible.Así pues, en este caso, se materializa lo que al principio comentaba, a uno se le recuerda a diario e incluso parece estar presente en la vida de los palestinos, aunque siguen sin aclararse entre ellos, menuda tienen montada, mientras que al otro, que aún está vivo pero hecho una espinaca, afortunadamente ya ni se le menta.

Vale la pena escuchar lo que dijo del tema el bueno del Gabilondo.

Escuchad.

Maldita SGAE.

Hay que ver cómo está el mundo. Unos que curran como burros horas y horas todos los días, en una semiesclavitud real, y que no tienen ni para comer, y no me refiero sólo a no llegar a fin de mes, sino a no tener prácticamente nada para echarse a la boca, como sucede en muchos países fuera de occidente, y otros, que sin mover un dedo se inflan a más no poder, ya sea por que poseen el poder y lo utilizan a sus anchas o porque se aprovechan de aquellos que lo tienen. Tal injusticia es siempre denunciable y eso hacemos constantemente, denunciarlo, desde nuestra posición de privilegiados alzamos la voz, o por lo menos lo hacen nuestros gobiernos, pero luego no lo materializan en acciones o mejor dicho en soluciones viables paras acabar con tales situaciones.

Dejando un poco de lado estas cuestiones que suceden siempre, mientras dormimos, trabajamos o salimos a cenar, y que sólo se recuerdan cuando a algún periódico o medio de comunicación le da por volver a ponerla en la actualidad informativa, ya sea por que les interese, ya sea por que de alguna manera las cifras de hambrunos, de muertos, etc... haya aumentado tan drásticamente que no se pueda obviar, mientras todo esto sigue aconteciendo, decía, en nuestro país hay otros muchos que se aprovechan y se hinchan a sus anchas sin que nadie parezca que pueda hacer nada para evitarlo. No me refiero únicamente a la corrupción política y urbanística que tan de moda se ha puesto últimamente gracias a San Garzón, sino concretamente a una organización que supuestamente vela por los derechos de los cantantes pero que en realidad no es más que una máquina tragaperras enmasacarada en algo llamado copyright, hablo, por supuesto de la SGAE, la Sociedad General de Autores Españoles.
Tal organización, que se cuida de los derechos de autor de los cantantes españoles, no hace más que cobrar impuestos, casi casi revolucionarios. De eso viven y de eso, más bien dicho, por favor, se enriquecen. Se supone que si uno se compra el Cd de un artista debería tener el derecho de escucharlo como, donde, y con quien quiera, y si lo hace en un bar o en una boda es cosa suya, y si además, ese tema lo canta o lo interpreta otro señor, ¿porqué cojones se tiene que volver a pagar? Sinceramente pienso que nos estamos convirtiendo en una sociedad borreguera a la que se hace pagar por todo, autopistas, zona azul, roperos, comisiones, etc, que lo acepta sin rechistar sin ser, al parecer, capaz de protestar y rebelarse.
El colmo de la cuestión se produjo el otro día cuando un "espía" de la Sociedad, mientras paseaba por una calle de Cornellà o Hospitalet, no recuerdo exactamente el lugar del conflicto, advirtió que un peluquero, que con las puertas de su establecimiento abiertas de par en par mientras tomaba el fresco a la espera de su clientela, tenía la radio puesta a toda marcha y podía escucharse desde el exterior. Ni corto ni perezoso le advirtió de la pronta llegada de una denuncia, en nombre de la santa entidad a la que con tanta dedicación y pasión representaba, por utilizar de forma ilegal, pues no contribuye al diezmo que toca, la radio y la música que de ella aparecía. El pobre barbero, pues más bien el local tenía la típica pinta de los centros de estética capilar de los años '70, o escultor de cabelleras, que también podría ser calificado de esta manera, pues algunos lo son, unos auténticos artistas de los pelos, quedó tan sorprendido por tan surrealista aparición que no logró dar crédito a la extraña situación hasta que una semana después, efectivamente recibió la misiva impuesta. Intentó alegar que sus clientes iban básicamente a su establecimiento a arreglarse un poco los pelos, que no solían ir de hecho a escuchar la radio, pero de nada le sirvió una queja tan claramente insostenible.
Sin saber qué hacer, llamó a los medios para hacer eco de una noticia tan injusta, y después de consultar, no con la policía ni con su abogado, que seguro lo tiene, sino con su mujer, que de estas cosas quizá no sepa mucho pero sí de la vida en general y sobretodo de pormenores como el que aquí se trata, pragmáticamente le aconsejó que pagara lo que tocara y dejara las cosas como estaban, que mejor era así.
Desde aquí un olé por la señora, que bien sabe que estas cosas de la burocracia y los papeles nunca acaban por resolverse positivamente, pero me parece lamentable que nadie pueda hacer nada en una situación así. Por lo menos a partir de ahora podrá escuchar Radio Teletaxi tranquilamente siempre que quiera y con quien quiera.

Otro cumpleaños.

Estamos de celebración esta semana. Por un lado la ya comentada caída del muro de Berlín, un jovenzuelo que cumple ya 20 tacos, y por otro, el aniversario de Barrio Sésamo, que cumple ni más ni menos que 40, entrando ya en la famosa pitopausia, pero dando mucha guerra todavía.

Todos los que leéis, algunos más y otros menos, pero todos en definitiva, habéis, y hemos, me incluyo, crecido con Barrio Sésamo. ¿Quién no se ha reído alguna vez con Coco o con el Monstruo de las Galletas ? Quién no se ha preguntado de qué cojones vivía este último si todas las galletas iban al suelo cuando comía? ¿Quién no se ha desesperado nunca con Epi y Blas?

Todos esos muñecajos de trapo, con su propio carácter y sus manías, han enseñado y entretenido a niños de todo el mundo durante cuatro décadas y han supuesto una gran ayuda para las madres de todos ellos, que podían dejarlos al lado de la Tv y desentenderse de ellos por un rato. Han creado escuela en definitiva y sinceramente me siento orgulloso de ser de la generación del Sésame Street, aunque ello suponga que demuestre cuan viejo soy ya.
Un poco de pena sí que siento por los nuevos infantes de este nuestro mundo que han dejado de ver, no por voluntad propia sino por imposición televisiva, casi dictatorial, programas tan didácticos como el que estamos tratando y los han cambiado por los Shin Shanes, de escatológico humor oriental, los Teletubies, de dudosa virilidad o más bien dicho de más que sospechosa pérdida ólica, o las Hannas Montanas y demás, productos de márketing televisivo-musical condenados a caer y recaer en futuros no muy lejanos en las clínicas de implantes o de desintoxiación.

Un par de décadas.

Hoy se cumplen veinte añitos de la caída del famoso y mítico muro de Berlín y como es lógico desde todos los medios de comunicación, prensa, radio y televisión, se le da una especial atención al acontecimiento en forma de constante homenaje. Supongo que en China, Corea del Norte o incluso en Cuba, la celebración no será tal, y es que nunca llueve a gusto de todos, y lo que a unos les parece bueno a los otros todo lo contrario. Y la verdad es que parece que fue ayer cuando, muchos de nosotros, siendo aún muy niños, vimos las imágenes de unos alemanes descorchando botellas y picando piedra en una noche fría, mientras las noticias no hacían más que hablar del inicio de una nueva época. La verdad es que poco entendíamos los que nos pusimos a ver la tele en aquellos momentos. zapeando a la antigua usanza, es decir, manualmente, y más correctamente expresado, cambiando de canal, pues el zapeo aún no existía en los diccionarios, alternando pues, decía, imágenes de picapedreros espontáneos con permanentes de unos Europe y Bon Jovi, que en aquella época ya daban buena candela. Mis padres tampoco pillaban demasiado pero al parecer, según me contaron, fue algo muy importante, ya que se veía a muchos llorar y reencontrarse con sus familiares después de tantos años separados.

Tras el sentimentalismo, con los años y los estudios, he podido comprender lo que significaba el muro, el porqué lo plantaron ahí en medio, y las tragedias que provocó en millares de familias germanas. Y lo cierto es que por mucho que uno intente comprender las razones que llevaron a mantener una ciudad separada casi 30 años, no logra hacerse la idea de lo duro que debió ser vivir con una situación de tales características, eso sin contar que la familia, de uno u otro modo, no hubiese quedado dispersada en las dos mitades berlinesas. Pero lo más difícil de comprender es que todo aquellos se hizo por unas ideologías fundamentalistas en toda regla, comprensibles sólo en el contexto de la Guerra Fría, y por supuesto, que se imponían sin a tener en cuenta a las personas y su sufrimiento. Muchos murieron intentando cruzar al otro lado, saltando, escondidos, o por túneles excavados a lo Prison Break. La tentatación de una vida mejor era grande. Se dice que mientras un lado vivía a la manera occidental y disfrutaba del estado del bienestar, teniendo canales de tele como Dios manda e incluso Mc Donald's, el typical american way of life ya tan extendido, el otro lado lo pasaba jodido, con reestricciones de todo tipo y en todos los ámbitos (alimentos, servicios, y sobre todo libertad), pero para más inri, conocían lo que sucedía más allá, pues lo podía ver y escuchar en las emisoras y canales pirata. Good Bye Lenin es una peli que muestra a la perfección y con cierto humor esa cruda realidad.
Hasta tal punto llegó la unión del lado socialista, de la URSS con la satélite RDA, el lado alemán-oriental, que muchos llegaron a plasmarlo con un beso tornillo, de ésos de final de película, entre los mandatarios de ambos países, Breznev y Erich Honecker, que sellaba el pacto indisoluble que imponía el Telón de Acero en las mismas narices de Occidente.
Hoy en día continúan existiendo países divididos por muros, familias destrozadas sin muchos de los suyos, que están tan cerca pero al mismo tiempo tan lejos. Muros reales, pongamos como ejemplo una parte de Palestina con su muro de la vergüenza, las dos Coreas, Méjico y Estados Unidos, simplemente muros de agua, el estrecho, o incluso muros que no son muros y que no son nada en realidad, las fronteras económicas que hace imposible que muchas familias estén juntas. Realmente esta es la injusticia y la vergüenza de nuestros días.

El terror de las nenas.

Ha tenido que abrir la boca pa liarla. Y es que no lo podía haber hecho mientras jugaba y era el número 1 del mundo, además de un triunfito por liarse con la Steffy Graff, que ahí es ná. Andrea Agassi realizó esta semana unas declaraciones, sin venir mucho a cuento la verdad, en las que admitía que se había dopado en sus años mozos de levantador de trofeos. Como dirían en APM, sí, venga, claro ahora!!!!, como ya han prescrito sus delitos y nadie le puede quitar lo que bailó, pues se dedica a meter estopa en el circuito. Rápidamente ha salido Nadal y otros grandes de las canchas a asegurar que el mundo del tenis está limpio de la mierda del dopaje, dicho en otras palabras por supuesto, pero con idéntico sentido, y no es que hablara en coreano como en el anuncio del KIA, simplemente que su educación y sentido del decoro a la hora de expresar sus opiniones en público han podido más que las ganas de enviarlo al susodicho pastel o despercidio humano.

Lo que se le podía haber echado en cara, sobre todo Nadal, que de cabellera no anda mal, es que poco ha hablado el actual pelao del Agassi, de sus días en los que se paseaba por el circuitto cinta en frente, alardeando, cual Rey León de las pistas, de su abundante y apermanentada melena. Que se ha descubierto ahora, de su propia boca, dicho sea de paso, pero bien pequeñita, que la pelambrera de antaño no era más que una farsa, una mentira capilar, un postizo, una peluca de las de toda la vida. No debimos sorprendernos cuando de la noche a la mañana lo vimos calvo como el de la lotería. Esas cosas no suceden así como así. Lo pueden ocultar, mejor o peor, veánse casos como el del Arús, el de Peret, o el de incluso, entrañables amigos nuestros, pero al final tienen que acabar por admitir la cruda y calva realidad.
Dice Agassi que al acabar la final de Roland Garros de 1990, que perdió contra un ecuatoriano prácticamente desconocido, tanto que obviaremos su nombre, estaba contento porque no se le había caído la nueva peluca que llevaba, después de haber tenido que encontrar una, sólo unas horas antes de la finalísima, por haber sufrido un percance con la habitual. Una catástrofe vamos, y es que ya se sabe, "antes muerta que sensilla".
No podría despedir esta entrada sin poner una fotito del susodicho ejemplar tenista con su antes y su después. Aquí no valen, y sé posiblemente que me granjearé la hostilidad de aquellos que vayan cortos de temita entre los que aún no me incluyuo pero tiempo al tiempo, las típicas frases esas de "pues tiene una cabeza muy redondita", o esa otra tan clásica de "se le ve mejor la cara y más despierto". Ciertamente las comparaciones son odiosas.

Maldita crisis.

Está pegando fuerte la crisis económica y lo que aún queda. Según los mejores vaticinios, todo el 2010 será jodido y la recuperación empezará por allá en el 2011 que queda lejos lejos. Mientras en otros países como Estados Unidos o Alemania ya empiezan a ver la luz al final del túnel, aquí en España la cosa se ve bien negra, hasta el punto que los recortes están llegando, drásticamente, a sectores vitales que jamás debieran verse afectados, pues son la base de cualquier futuro progreso, la educación y la investigación.

El gran Ferreres, de El Periódico, plasma perfectamente y con humor, no sin un ápice de amargura, algo tan serio como las penurias que está pasando parte de la sociedad española.

Mirarlo aquí.

Si al final van a jugar bien...

Qué rabia da el Chelsea. Un equipo hecho a golpe de talonario, prepotente y con un dueño que a saber de dónde ha sacado la pasta... pero hay que reconocer que cada día juegan mejor. Baste ver simplemente el chicharrón que le mete el animal del Drogba, el 4 a 0 c0ncretamente, al Bolton. De fantasía vamos, quién lo ha visto y quién lo ve.

Lástima que el Atlético, que tantos fervientes y sufridores seguidores tiene, por todos lados y muchos más por el mío, haya sucumbido, quizá merecidamente, pues poco ha demostrado en los anteriores partidos, ante la bestia londinense, y más habiéndoles clavado el Kun un par de perlas balonpéddicas en todo su campo. Por lo menos abandonan la Champions con la cara bien alta, que no es grande gloria, pero así es el fútbol.

Caín.

Sigue el gran José Saramago, a sus ya muy largos noventa y tantos años, obsequiándonos, sobre todo a los que fervientemente lo seguimos y admiramos desde hace tiempo, con entregas literarias como siempre magistrales, aunque, todo sea dicho, cada vez más parcas y escuetas. Y es que el hombre, pese a tener una tranquila vida en las islas afortunadas, en Lanzarote concretamente, donde reside desde que en Portugal quisieron prohibirle El Evangelio según Jesucristo y se exilió voluntariamente, no deja de sufrir los achaques propios de la vejez. Parece que se esté apagando, se hace ya muy mayor, y aunque bien lúcida sigue teniendo su cabeza, la característica prolífica propia de sus escritos anteriores se ha ido reduciendo bastante en sus últimos trabajos.

Aún así, la calidad de su último libro, Caín, con el que vuelve a tocar el tema divino, y de qué manera, no tiene nada que envidiar a otros de sus títulos.
Constituye un refrescante chapuzón en la historia de los primeros personajes bíblicos, lleno de críticas a las religiones y a aquellos que son capaces de matar y utilizar su nombre para ello, a la religión judaica y posteriormente a la cristiana, que más a fondo tocó ya en su día en el Evangelio, y representa también un ataque frontal hacia los judíos de hoy en día, que no se libran de una, también a todos aquellos fundamentalistas, indistintamente de si se arrodillan o se santiguan, que hoy en día ensombrecen el mundo con su presencia y sus actos, y sobre todo un ataque directo y sincero hacia Dios, pues Saramago es un declarado ateo.
Un libro por tanto 100% recomendable y sin ningún desperdicio que lastimosamente se lee muy rápido, pero mientras dura se disfruta y hasta se echan unas buenas risas con el bueno de Don José. Para muestra un botón:
"El señor le dijo a abraham, Llévate a tu hijo isaac, a quien tanto quieres, y me lo ofreces en sacrificio sobre uno de los montes que te indicaré. El lector ha leído bien, el señor ordenó a abrham que le sacrificase al propio hijo, con la mayor simplicidad lo hizo, como quien pide un vaso de agua cuando se tiene sed, lo que significa que era costmbre suya, y muy arraigada. Lo lógico, lo natural, lo simple, hubiera sido que abraham mandara al señor a la mierda, pero no fue así. (...) Al tercer día de viaje, abraham vio de lejos el sitio señalado. Les dijo entonces a los criados, Quedaos aquí con el burro que yo voy hasta arriba con el niño para adorar al señor y después regresaremos hasta donde estáis. Es decir, además de ser tan hijo de puta como el señor, abraham era un refinado mentiroso, dispuesto a engañar a cualquiera con su lengua bífida, que, en este caso, según el diccionario privado del narrador de esta historia, significa traicionera, pérfida, alevosa, deleal, y otras lindezas semejantes."

Big Mac, Big Lie

Todos los que me conocen saben que soy de buen comer y la verdad es que salta a la vista claramente. Además, poco recato tengo a la hora de saciar el buche. Igual engullo comida basura o rápida, que manjares exóticos y platos muy elaborados. Se podría decir , de forma poco apropiada y bastante soez, que "me lo como tó", frase por cierto muy propia de programas como "Callejeros" o incluso el del Arguiñano, que las suelta que da gusto también, pero que en este caso me viene como anillo al dedo.

En los últimos tiempos, por razones obvias de convivencia conyugal, la dieta de este mi cuerpo serrano se basa en arroces bien salseados con variedades indias y ceilandesas bien surtiditas de especies y picante. Con mucho gusto las devoro aunque no son éstas las únicas fuentes de nutrición que poseo, pues la pasta, debido a su rápida y fácil preparación, se ha convertido en otro recurso vitamínico esencial para mi y creo que lo es también para muchos de los que leéis.

La entrada de hoy, como se puede apreciar, trata el tema de la comida, y si no os he puesto, a estas horas del mediodía a las que escribo, que no son las mismas en las que leéis, ciertamente, per lo mismo da, si no os he puesto, decía, la boca hecha agua, poco debe faltar. Por lo menos yo ya babeo a lo Homer sólo de pensar en lo que quiero decir. Aún así, la entrada de hoy no es un simple halago a una comida, que bien preparada y presentada puede ser enormemente satisfactoria, sino más bien una crítica, pues también puede convertirse en una gran decepción.
Ayer noche, más por necesidad que por gusto, aunque no hubo ningún disgusto en el acto realizado, ni mucho menos, tuvimos que parar en el Mc Donald's a cenar. E imaginad cuál fue mi sorpresa cuando abrí la cajita, y utilizo conscientemente el diminutivo, y vi mi pequeña Big Mac, la supuesta Gran hamburguesa de la casa. Si la susodicha hubiera tenido cara me hubiera mirado con sus pequeños ojitos e incluso, con su pequeña boquita, pues también la tendría, se hubiera excusado por su escaso tamaño. Ciertamente, estamos en crisis y hay que ahorrar en la materia prima, que está cara, pero Dios mío, la hamburguesa que antaño regalimaba por toda la mano, ahora me cabía en la palma y sólo dos bocados fueron necesarios para hacerla desaparecer de este mundo para siempre.

Mirar el trozo de peli de Pulp Fiction de Tarantino.

Me quedé con hambre, por supuesto, pero sobre todo me defraudó Mc Donald's, y no porque la comida no estuviera buena, que hay que reconocer que aunque no son exquisiteces tampoco están mal las hamburguesillas, sino porque el tamaño era ínfimo, y no creo que en la cuna de la hamburguesa las sirvan igual. Me acordé entonces de la secuencia de la peli de Pulp Fiction, en la que Travolta y Samuel L. Jackson hablan de las hamburguesas de los Estados Unidos y las de Europa, y lo buenas que son las de Burguer King o las del Kong. Y es que Tarantino es un loco de la comida rápida, además de un fetichista de pies, demostrado una y otra vez en todas sus pelis, y hace que te entren ganas de querer probarla, por lo menos la americana. Sólo escuchar cómo hablan de esos pedazos de carne y de los batidos de vainilla del garito tal o cual... dan ganas de pillarse un avión sólo para darle un bocaito a una y un sorbetón al bidóncito.
Algún día... algún día.