Frank Hurley.

Fue quizá uno de los primeros reporteros gráficos de guerra de la historia. Este australiano que se vio "luchando" a su manera, con una cámara en las manos, en el frente occidental y al lado de los Aliados durante la Primera Guerra Mundial, supo sacar el máximo partido a aquellos trastos que se hacían llamar cámaras fotográficas, y a los paisajes infernales que se le presentaban día tras día en la contienda.

Supo retratar con extrema veracidad la dureza inmensa del enfrentamiento que se conoció como la Gran Guerra, transmitiendo increíblemente bien la conmoción física y psicológica de todos aquellos, combatientes o no, que la sufrieron. 

Y la polémica vino rápido pues decía que era imposible para él, como fotógrafo, recrear todo el dramatismo y la destrucción que intentaba mostrar con sus imágenes. Por ello pronto empezó a retocar fotos en el laboratorio para hacerlas más dramáticas y darle el toque realista que pensaba que le faltaban a muchas de sus instantáneas. El Photoshop de principios de siglo lo puso de moda Hurley. Simplemente combinaba partes de diferentes fotos en una sola imagen para que la escena tuviera más fuerza. 

Fuera como fuera, más objetivo o menos, hemos de agradecerle, desde el punto de vista de los historiadores, el trabajo gráfico e informativo que realizó. Sus fotos son geniales para recrear el tema de la Primera Guerra Mundial en las clases, pues los alumnos pueden hacerse una idea aproximada de lo que fue el conflicto. La peli Senderos de Gloria, en la que se ve a un increíble Kirk Douglas, o Sin novedad en el frente, novela de Erich María Remarcké, son útiles también para recrear la sinrazón del conflicto y la pérdida entera de una generación de jóvenes europeos.

Saramaganiano.

Ayer al salir de clase me esperaban con un beso en los labios y un libro en las manos, verso a lo Sabina por cierto. Qué mejor manera de empezar el fin de semana? Luego, al llegar a Calafell, un durum con extra queso feta y una buena Paulaner en el Harvest. Y para acabar el viernes, la promesa que de casa no saldré hasta el lunes. Éso es tener un buen plan (relax total) para el weekend y además empezarlo como auténticos campeones.

Pero lo que yo quería comentar hoy, que bien poco he hecho y bien poco me ha pasado, es lo bueno que es que Don José siga escribiendo. Qué bueno es que este dinosaurio de la literatura tenga aún esa lucidez que garantiza siempre un éxito, para cada lector, de cada libro que escribe. Cada último libro que publica se convierte en un regalo para los que somos acérrimos seguidores del portugués, y hoy, aquí en el sofá, con el día de frío y perros que hace, me acomodo y lo poso en mis manos cual reliquia antiquísima que pudiera deshacerse entre mis dedos si fuera poco cuidadoso. Qué bueno es empezar un nuevo libro cuando se tienen tantas ganas y sobre todo cuando está calentito, recién salido del horno, casi casi entregado en mano y en la puerta de casa por el mismo Saramago. 

Sí señores, lo sé, es una suerte tener el ultimísimo libro de José Saramago, El viaje del elefante, con sus tapas duras incluidas. Suelo siempre esperar a la edición barata de bolsillo, pero los regalos son así, no miran el precio, y aunque me joda pagar esas cantidades astronómicas por no esperar, ahora que lo tengo ni siquiera me acuerdo. 

Así que nada, ahora tendré o que acabar de una maldita vez Rayuela o sencillamente hacer un nuevo Kit Kat y liarme sin contemplaciones con el gran Saramago. Para quien siga viviendo en pecado por no haber leído nada del Nobel portugés, recomendar Ensayo sobre la ceguera, o Todos los nombres, entre otros títulos, o quizá también El hombre duplicado, o Ensayo sobre la lucidez, en todos los que el maestro muestra su increíble categoría narrativa. 

La nueva entrega no defruadará, estoy seguro.

Nadar por las nubes.

Un sueño hecho realidad. Quién no ha soñado alguna vez con poder volar, con poder recorrer los cielos y cruzar las nubes sin utilizar nada más que nuestro cuerpo? a lo Peter Pan o lo Superman? sentir el viento en la cara y ser ingrávido? Seguramente todos alguna vez lo hemos pensado, no? pues ahora ese sueño ya se puede realizar, aunque para ello hay que saber nadar... En realidad, la piscina en cuestión, con un poster subacuático de una vista aérea de una gran ciudad, no quiere ser más que una crítica al calentamiento global del planeta, una advertencia al mundo, queriendo decir que o nos espabilamos y lo cuidamos o en un futuro, lejano quizá, las ciudades que conocemos no sean más que el fondo del mar. 

Perdonen que mire (y bastante).

Es lo que tiene estar cada día en el mismo sitio esperando al mismo tren y cruzándose con prácticamente la misma gente. Siempre he pensado que las estaciones de tren y los trenes mismos, o por lo menos algunos de ellos, los nocturnos por ejemplo, son todo un mundo en el que se puede encontrar una fauna muy propia y característica única de estos ecosistemas ferroviarios.

Hoy simplemente quiero hablar de uno de esos animalillos que pululan cual mariposilla primaveral por los subterráneos de una céntrica estación de Barna pero que se encuentran seguramente por muchas de todo el país. Lo veo casi cada jueves al volver y hoy, mientras esperaba mi tren, ya no podía dejar de fijarme en él, así que esta entrada va a ser no sólo una crítica a toda esa clase social de la que forma parte sino que también va a ser un pequeño homenaje, con un toque de coña por supuesto, a una especie que desafortunadamente aún no corre serio peligro de extinción.

Para los que todavía no sepan a que personajillos hago referencia simplemente decir que son los que se encargan de la seguridad de todo viajero. Sí señor, me refiero ni más ni menos que a los guardias de seguridad, esos señores y señoras que deberían ayudar, amabilidad por delante, a cualquier persona que lo necesitara y poseer por lo tanto, una imagen más o menos seria, una mínima capacidad de comunicación, y un sencillo saber estar que suele tener toda persona que trabaja cara al público y representa a una institución o empresa. En el caso al que hago referencia el protagonista es un chavalillo, pues no debe tener más de 20 o 21 años, con un físico poco deseable, y no es que me fije en su atractivo viril, un atractivo poco deseable, decía, si tenemos en cuenta que una persona dedicada a la seguridad debe tener unas capacidades físicas óptimas e imprescindibles, tales como pose, percha, presencia, o fuerza. Que sí, que sí, que hay bajitos que pueden transmitirnos la sensación de seguridad mejor que un fortachón de 1'90, estamos de acuerdo, pero tampoco es plan que un tío escuchimizao al que los pantalones se le quedan a medio tobillo y al mismo tiempo en el culo no hay nada más que una bolsa de aire sea el máximo defensor del orden y la autoridad en el lugar. Me parece un error por que más que un segurata (tema para otro día) parece un chiste, él, o el otro extremo, el colega barrigón que lleva el pantalón por encima del ombligo. No tengo nada contra los que son delgaditos y tienen más bien poca presencia pero para determinados trabajos creo que estamos de acuerdo todos o casi todos que son necesarias ciertas características o aptitudes. Pero esto no es lo más criticable, que va, ya que lo peor que tiene el coleguita es que lleva unas pintas que pa qué: las yoyas guarras a los gitanete estilo Farruquito, el pendiente o sarsillo como dirían por Andalucía, que no piercing colocado técnicamente y podría pasar inadvertido e incluso moderno, de oro y con la cruz tintineante de rigor, la barba de 4 días, no dejada aposta sino descuidada, y los dientes de un amarillo-marronoso bastante asqueroso propio de los porretas asiduos. ¿Sigo? ¿sí? bueno, ya voy acabando. Lo peor, la pose que tenía el menda, apoyado en la pared como si de una señorita de la noche se tratara, hablando con una amigo sobre el finde de desfase que se pegaron él y su otro colega mientras pegaba repasones de miedo a las chicas que iban pasando al tiempo que soltaban alguna que otra palabrita. Obviaré palabras soeces y me limitaré a decir sólo que espero que si algún día pasa algo en la estación, él no esté por ahí, por su propio bien.

Kit Kat Macbeth

Lo sé, dije que estaba leyendo Rayuela, el tocho ente los tochos, y dije que esta sería la refinitiva y la acabaría, y en ello estoy, lo que pasa es que ha surgido como siempre un imprevisto, mucho trabajo, corregir exámenes y redacciones a piñon, y he tenido que aparcarlo para un momento mejor. La cosa es que no se puede ir en el tren corrigiendo todo el tiempo, se necesita apartar la mente a ratos de las indescifrables obras caligráficas de algunos perlas que tengo como alumnos y nada mejor que evadirse con una obra ligerita y rapidita. Para ello el teatro es lo mejor y rebuscando por la sala de profes encontre Macbeth, del Xekspir, así que pensé, esto me vendrá bien, será un paréntesis en la novela de Cortázar y así en un par de días ha caído. Esta muy bien, como casi todo lo de este señor o señores, que no se sabe muy bien si existió o al menos si escribió todo él, y habla sobre todo del egoísmo y del ansia de poder, de cómo puede cambiar a las personas hasta convertirlas en seres horribles que pueden llevar a cabo acciones malísimas. Vale la pena leerlo y es además un plis. Os dejo un par de versos que me han parecido chulos. Ale, salud.

Toma el aspecto de la flor inocente, pero sé la serpiente debajo de ella.

¿Tienes miedo de ser en tus propios actos y en tu valor el mismo que eres en deseo?

Martes de mercado.

Todos los martes desde tiempos diría yo inmemoriales o por lo menos desde que tengo uso de razón se celebra en Calafell el mercadillo semanal. Siempre he tenido una imagen negativa del mercadillo, por que era el lugar donde podía iniciarse, si tenías mala suerte y poco dinero, una cadena interminable que conducía a un trauma para muchos chicos del pueblo de los '80. En esa época, cuando no existían ni los Zaras ni los grandes centros comerciales, tu madre podía comprarte la ropa más barata del mundo pero la más horrible también. Era lo peor, llevar ropa de mercadillo, pero eso podía empeorar gravemente si tenías ya muy pero que muy mala suerte por que podías tener además una Orbea, la bici que siempre se estropea, e incluso llevar un corte de pelo horripilante que solían hacerte en el barbero de toda la vida, que sólo pelaba a los viejos. Si la combinación de todos estos elementos se producía al mismo tiempo, estabas perdido, eras carne de cañón seguro.

Olvidando viejos traumas, que por suerte yo sufrí sólo por fascículos, en los últimos tiempos he tenido que volver al Mercaillo, como se suele llamar comúnmente por aquí. La necesidad de comprar barato que conlleva la independencia, sobre todo en lo que se refiere a los alimentos (muchos más frescos y baratos que en cualquier otro lado), me ha llevado a retomar nuevamente el camino ya casi olvidado hacia tal acontecimiento de todos los martes. No es que mi concepción de esta actividad social y casi cultural haya cambiado demasiado, pero aprecio el material que compro y lo relativamente económico que me sale. La cuestión es que un mercado, y viajando lo he visto y aprendido, refleja perfectamente cómo es un pueblo, cómo es una sociedad, pues lo más granadito de ella ahí se concentra y en él discurren los quehaceres cotidianos de las gentes. 

Así que ayer, intentando comprar lo de siempre, unas verduritas por aquí, unas frutillas por allá, y alguna que otra olivilla, me di cuenta de cómo es la gente de nuestro bien amado pueblo. Es cierto que la mayoría de los que trabajan en las paradas son gitanos, y como tales tenemos prejuicios antiquísimos que mostrar hacia a ellos, en la mayoría de ocasiones fundados, claro está, en otras no tanto, pues algunos a la que pueden te la clavan con el cambio, con el peso, etc. Igualmente ése es otro tema y para nada razón alguna para mostrarse agresivo y casi huraño a la hora de mantener la histórica operación del trueque. Yo te doy patatas y tu moneditas y todos tan contentos. Así debiera ser, pero he observado, sobre todo en la comunidad anciana, que es la que puebla desmesuradamente estos lugares hasta abarrotarlos en forma de pirámide trapezoidal a lo índice demográfico, que es en estas transacciones donde muestran una segunda cara, donde se destapan y enseñan tal como son algunos de ellos, pues dejan de ser los abuelos que tenemos en mente, que pasean, bailan, miran las obras, y a los que hay que mostrar ante todo respeto y ayudar en la medida de lo posible, para convertirse en jovenzuelos arrugados que se pican unos con otros para ser el primero, que se empujan, que se hablan mal por haberse colado delante de fulanito, que se ponen de muy mal humor cuales perros rabiosos y olvidan todos esos valores y comportamientos que desean y exigen a los jóvenes en todo momento. 

La vida al revés sigue existiendo aún.

¿Por el horto amigos?

Que nos expliquen ahora los compañeros argentinos el temita este del Nadal del que tanta coña han hecho, campaña publicitaria incluida. Que hagan hoy algún chiste más del tema, no? ah no, no no, perdón, disculpen ustedes, que es que ahora ya no hace tanta gracia, claro, como han perdido en casa la final de la Davis contra la armada española, y, anda, miren por donde, sin el bueno de los calzones... Que nos cuenten entonces ahora algo de Maradona y que hablen del Corralito, que nos bailen un tango, o cualquier otra cosa para que se nos olvide el tema, o más bien, que se callen de una maldita vez, que es lo que toca cuando se pierde y se ha hablado más que jugado.

Que tiene manía el chaval de tocarse el trasero y sacarse los calzoncillos del culete, que bueno lo tiene y por eso se le meten ahí?, perfecto, quién no tiene manías? que hagan bromas, las que quieran, bien, pero al tanto, nadie se ha reido de la cabeza y la napia del Navaldián por estas tierras, al menos que yo sepa, y al número uno se le tiene que respetar, por que por eso lo es y por eso lleva un año magnífico demostrándolo.

Me alegro por el tennis español, por los jugadores que están a la sombra del Ogro, Nadal cariñosamente, por Sánchez Vicario, que es el doble pijo de Jorge Flo (para los seguidores de Factor X), y sobre todo me alegro por que es una patada en el horto, en el culo, de todos esos argentinos que por aquí pululan y que muy a menudo nos sacan de nuestras casillas con su acento exagerado, con su melosidad cansina, y su prepotencia innata. Por favor, déjen de desir pelotudeses y saluden al Campeón!

Idólatras y algún iconoclasta.

Hoy he ido a Montserrat con parte de la familia. Es una visita casi obligada si se quiere hacer algo distinto a paseare por las Ramblas y comprar en Portal de l' Àngel, y además para los que vienen de fuera es algo distinto y muy de aquí; la religión, una montaña extrañísima y enigmática casi en medio de la nada, la escolanía de niños cantando en la basílica, etc.

Al ser domingo estaba plagado de gente, coches paquí y pallá, motos parriba y pabajo, turistas, devotos, atletas y ciclistas que llegaban o se iban... un poco de todo vamos, pero mucho ajetreo en general y bastante rasca allá arriba.

Me ha llamado la atención al entrar en la basílica ver la peazo de cola que había para poder entrara al camarín y ver a la virgen negra, a la moreneta, la Virgen que dicen fue encontrada por unos pastorcillos en una cueva de la zona. Es increíble ver cómo las personas religiosas esperan pacientemente para poder llegar a sus pies, santificarse delante de ella, o en su caso, tocarle los pies y pedirle algo. Nos llama la atención sobre todo a los que no creemos en el cuento chino que se explica en las iglesias y en los catecismos, en los que pasamos por completo de la religión, que cuidao, no quiere decir que no creamos en algo, la cuestión es saber qué algo es ése. Pero por lo menos me parece curioso, y en más de un programa rollo Callejeros ya se ha tratado y criticado bastante el temita, ver como la gente adora una simple imagen, una talla de madera con cientos de años y algunos carcomas, como si ella misma fuera la virgen, como si el objeto de devoción y adoración pudiera levantarse y hacer caer las fálicas montañas que rodean al templo. Si el pobre Moisés levantara la cabeza, a él que no pudiron esperarle y cambiaron la fe de su Dios al que no podían ver por la adoración a un vecerrillo de oro, no sé qué haría, al menos aquella imagen brillaba y relucía, y debería valer un pastón, oro macizo chicos, pero la moreneta, si está más quemá que el gay de la coleta de la playa que no hace más que dar paseos a veri si rasca algo.
Así que nada, así me vi hoy en las alturas, uno que rechaza tales reclinaciones personales a divinidades rodeado de muchísimos que las buscan. Hay que joderse. Que Dios los bendiga como nos despiden a la salida, no sea que nos despeñemos en las curvas.

El Roto nos rompe.

Chiste o crítica? o ambas cosas? ironía cruda, sarcasmo, o lo que toque ese día. Habría que hacer un homenaje a este señor que día tras día da la puntilla con un dibujito y tres o cuatro palabras. Que dure mucho. 

Odioso.

Los cajones abiertos,

los que entran bailando a los bares antes de cruzar la puerta,

los que tienen el cigarro en la boca antes que el tren pare,

los que no te dejan hablar,

el tomate televisivo,

el agua que salpica de la cuchara al lavar los platos,

los pelos de la nariz,

los que se llaman a si mismos artistas,

las expos llenas de "entendidos",

o los que gritan al teléfono.

Chismes, empalago, y silicona.

Hoy es jueves. El jueves es el único día que estoy en casa por la tarde, no trabajo. Lo suyo es intentar hacer aquello que no puedo hacer los otros días: salir a dar un paseo, ver la puesta de sol si tengo suerte, y estar en casa tranquilamente. Por ello mientras se está en caso es inevitable ver la tele y en consecuencia zappear por que no suele haber nada bueno y en condiciones a estas horas de la tarde. Que si Está pasando por aquí, que si la un poco de Tomate por allá, y series, sobre todo teleseries venezolanas, los conocidísmos culebrones, sobre ellos quiero comentar un par de cositas que me llaman la atención.

Como ha cambiado el panorama desde que echaban hace años Agujetas de color de rosa o Cristal, donde se podían ver empalagosas historias de amor, desamor, y celos, pero dentro de unos límites aceptables. Ahora cualquier canal tiene las telenovelas más modernas, que se ve que hay una industria increíblemente grande en la sombra que se dedica a hacer culebrones como churros, en las que se ha renovado mucho y bastante la cosita. Ahora ya no salen chicas más o menos guapas y de buen ver como antes. No no, nada de eso, ahora salen unas tiarronas impresionantes, unas pajarracas, y perdonad la terminología soez pero el tema y la imagen llevan a ello, que ni pa qué, que enseñan más que esconden, con unas caras de guarronas que dan miedo y con unos pechos que jamás en la vida pudieran existir si la silicona no anulara el trabajo de la señora gravedad. Además la cosa no queda ahí, las madres que salen son unas señoritas, primero de todo super jóvenes que a veces es imposible creer que tales chicas sean madres de un adolescente de 17 o 18 años como nos quieren hacer creer, y después que no parecen madres con esas curvas y esos estómagos, las madres tienen que parecer madres y ya está!

Eso sí, el rol de la mujer y del hombre latino sigue siendo el mismo y aún me pregunto cómo aquí en Europa, aunque España a veces sigue sin serlo y tales éxitos lo demuestran, pueden triunfar estas series ya que son machistas a más no poder, y ya no sólo hablan de amor o desamor, si no que lo hacen de poder, de envidias, de asesinatos, de dominación casi obsesiva. Frases como ése hombre tiene que ser mío,  o tengo que conquistarlo para ser toda suya están a la orden del día en cada capítulo. Lamentable pero triunfante.

Así que desde aquí simplemente dar las gracias al señor Jordi Hurtado, a los señores del 33 y de la 2 por dar opciones varias, zoológicas o culturales, a tales bodrios suramericanos, y poder liberar nuestra mente tanto de la siesta como de esas señoritas.

Google Street View.

Lo que no haga Google no lo hace nadie. Dejémonos de pensar que en el terreno de la informática sólo podía hacerlo todo Bill Gates, ya pasó a la historia hace años, o que en el terreno tecnológico lo hace Steve Jobs, el señor Apple. No, nada de eso, Google es ahora la empresa que se atreve a todo y además a lo grande y con resultados excelentes. Lo último que he escuchado, y los frikis del tema lo sabrán bien, es que ha sacado o va a sacar un teléfono móvil, ojito.

A lo que iba, que con las intros se me va el espacio, ahora metiéndonos en el Google Maps, no sólo podemos ver ya el callejero de nuestra ciudad, el sentido de las calles, etc... sino que podemos incluso ver las calles como si estuviéramos ahí mismo, en ellas, y además recorrerlas, pararnos, realizar giros de 360 grados, mirar hacia arriba o hacia abajo e incluso acercarnos a objetos y edificios. Una pasada vamos!!!

Este verano, allá por el mes de junio, iba yo tranquilamente con mi Skoda por una calle de Barna cuando me cruce con un coche un poco raro. Llevaba una especie de bola negra suspendida en una barra que le salía del techo. Me crucé con él y ahí quedó la cosa pero no lo olvidé. Hace poco hablando con alguien, no recuerdo ahora mismo quién pero seguramente era un friki de esos que tengo como amigos, me contó lo de Google, lo del Street View, y me explicó cómo fotografiaban las calles mediante un coche que llevaba instalada una bola llena de cámaras que van filmando constantemente el recorrido que el coche realiza. Es entonces cuando recordé que yo me había cruzado con el susodicho auto y no tarde nada en meterme en el Google Maps y encontrarme ahí mismo, vivito y coleando. Las caras y las matrículas salen borrosas por la cuestión de la privacidad, ya que ha habido polémica con el temita, ya que las cámaras han pillado a personas haciendo o cosas que no deberían o con personas con las que no deberían estar, nos entendemos? Yo sólo digo una cosa, el invento es un avance increíble porque ahorra muchos problemas de ubicación y facilita la orientación en las ciudades, pero si lo veis u os lo cruzáis, saludad o hacer un calvo, según vuestro atrevimiento.

Son como niños.

Ayer hice el primer examen en el centro donde estoy trabajando desde setiembre. Es un AFA, es decir, un Aula de Formación de Adultos, y ello supone un cambio de chip total respecto a todo lo que había hecho hasta el momento. Parece obvio que no es lo mismo enseñar a chicos y chicas adolescentes llenos hormonas en plena efervescencia y en la edad del pavo, que enseñar a abuelos y yayas que o nunca han ido a la escuela, o lo hicieron hace tanto tiempo que todavía les cuesta leer, escribir, e incluso comprender textos y enunciados. Con este tipo de alumnos los temas que se tratan, la manera de hablar, la metodología y las explicaciones que se realizan, a modo de cuento en muchas ocasiones, las actividades propuestas, el tiempo que se les da para realizar los ejercicios, etc, todo en definitiva es totalmente distinto. Todo va más despacio y se suele caer en el simplismo, pero, en realidad, no hay otra manera de trabajar. Sobre todo paciencia, mucha paciencia es lo que se necesita. 

Tengo que decir también que no tengo sólo a integrantes del Inserso en mi equipo. Según la materia y según el turno, mañana o tarde, hay chicas y chicos más jóvenes, de entre los 20 y los 30, que dejaron de estudiar hace relativamente poco y ahora han reenganchado por motivos diversos. Obviamente con ellos la rutina de las clases es algo más dinámico y ordinario.

Imaginad cual fue mi sorpresa, pensando yo que mis nenes eran tan distintos, tan maduros por supuesto, al menos lo aparentan bastante bien con sus pantalones de pana, sus rebequitas, y sus permanentes exageradas, cuando en pleno examen 3 de las respetabilísimas estaban pegando unas copiadas del copón libreta en mano, o más bien libreta bajo examen, unas de ellas, y chuletón gigante, la otra. Me quedé de piedra, pasmao, sin saber que hacer. Lo juro. Incluso me hice un poco el loco al verlo ya que me pareció violento tener que llamar la atención a personas mayores sin faltarles al respeto. Di vueltas por la zona, me acercaba por aquí y por allá, decía lo típico de que el compañero siempre se equivoca, cada uno a lo suyo, etc etc... Pero ellas como si nada, a la mínima volvían a lo suyo. Increíble. 

Lógicamente no quedarán impunes pues las pillaré por banda personal y privadamente y les cantaré las cuarenta y las que toquen, aunque en realidad, después de corregir los exámenes de las susodichas perlas, poco consiguieron copiar. Lo que duele es que yo pensaba que había buen rollo y que no era necesario tal artimañas sucias y despreciables, sobre todo si se tiene en cuenta que son abuelas que vienen más que nada a pasar el rato. En realidad son como niños.

Pekín Express.

Lo sé, es uno más de ese montón de programas que tanto abundan últimamente por nuestras cadenas, un reality show sensacionalista, superficial, con poco contenido y mucho bombo. Sí, todo eso es seguramente cierto pero a los que nos gusta viajar, o por lo menos a mí, nos mola la idea del programa, ya que al menos en esta primera edición el desarrollo del mismo es aceptable e incluso muy emocionante. Los próximos años seguro que se desvirtúa pero de momento me gusta.

La ruta que siguen es guapísima aunque la verdad que bien poco disfrutan con el estrés del autoestop, ya que sobreviven con sólo un euro al día y viajan parando a coches y camiones. La mayoría de la gente con la que se encuentran por lo que se ve es de buen rollo aunque siempre se cruzan algún que otro malasombra que rompe la regla, pasa en todos lados eso. Además resulta sencillo identificarse con una pareja una semana y con otra a la siguiente, tienen gancho, aunque unos más que otros. Además, como es lógico y normal hay pique entre unas parejas y otras e incluso entre los mismos integrantes del equipo. Hay cabreos, gritos, insultos, e incluso lágrimas. Mola y engancha.

Ahora ya han dejado Mongolia y entran en el gigante chino... que no les pase ná!! Yo apuesto por los vascos, son los mejores y los que menos discuten, aunque hay que reconocer que mis favoritos en un principio eran los adinerados, los viejetes molones, y también hay que aceptar que Fernando, por otro lado, es un atleta nato, la lástima es que tenga una pareja que es una pepas que pa qué, un buen lastre vamos.

Ya queda poco así que ya veremos cómo acaba la aventura. Para los que no lo sigáis, aún tenéis tiempo de reengancharos, y para los que no podáis verlo o simplemente no os interese, os lo habéis perdido, se siente. El año que viene, si se puede, me apunto yo, ahí queda dicho!!! 

Maldita Navidad.

Hoy en día se avanza todo, al parecer todo es más cambiante que nunca, nada es tan seguro como antes y las cosas ya no están donde deberían, por lo que suelen perder su esencia y en ocasiones su razón de ser. 

Ya no tenemos casi invierno como antes y las camisetas cortas despiertan en abril y aún en noviembre siguen sin dormir. Los niños ya no tienen infancia como la de toda la vida y a los 10 o 11 años ya fuman y piensan en salir de fiesta y liarse con niñas. La Liga cada año acaba más tarde y en agosto ya tenemos jornadas futbolísticas. Los chavales empiezan a hablar del Carnaval y a buscar disfraces ya en octubre. El Tour corre más fuera que dentro de Francia, el president de la Generalitat es andaluz, un hombre embarazado da a luz, y así podría seguir con varias más muestras de que las cosas cambian y ya no hay nada inamovible como antes. La Navidad no es una excepción y todos sabemos que cada año empieza antes. 

Ayer en el coche de camino a Vilanova cruzamos un colegio donde habían colgado ya unas letras bastante grandes que decían Bon Nadal. Al verlas no pude reprimir una sonrisa sarcástica y una queja que me prometí trataría aquí, pues es algo que no se puede dejar pasar así como así.

Vamos a ver, me parece bien que todos tengamos ganas que llegue esa época y sobre todo que las grandes empresas que hinchan sus ventas en ese período pues lo exploten al máximo. Es decir, es habitual, aunque no es normal y debieran regularo de alguna manera, que desde el mes de octubre tengamos que tragarnos 10 minutos de anuncios de juguetes, que las tiendas de ropa muestren ya maniquíes con vestiditos de noche para fin de año, que se pueda comprar lotería del Niño en pleno agosto, o que se pueda adquirir cotillón y entradas de fiestas varias para despedir el año. Es un negocio, claramente, y por lo tanto parece ser que la publicidad agresiva es lícita en el sistema capitalista que nos invade y del que no podemos abstraernos. Ok. Acepto todo eso. Acepto incluso que los ayuntamientos de los pueblos, el de Barcelona, el de Calafell, todos... coloquen ya las lucecitas de Navidad, es comprensible pues requiere una instalación previa que lleva su tiempo, y ya se sabe que las brigadillas o las empresillas que trabajan para el consistori van a su ritmo, con la calma, que así se gana más o se cansa uno menos. Lo que no es aceptable y muy criticable, pues se pierde toda la gracia de una fiesta ya de por si poco agraciada, a menos que nos toquen unos milloncejos y seamos agraciados, es que las casas tengan ya las luces en las ventanas y puertas, que los baretillos adornen ya sus entradas con árbolicos de plástico horribles, de los chinos por cierto, y que se vendan turrones, polvorones, o caganers en el Carrefour y demás grandes superfícies casi casi desde setiembre. 

Por favor, esto debería ser un llamamiento a toda la sociedad. No pongamos los Cd's de villancicos todavía, esperemos por lo menos hasta el 20 de diciembre, no colguemos en las puertas las guirnaldas aún, no convirtamos las calles de nuestro pueblo y nuestras mismas casas en auténticos bazares chinos, con luces con sonido y parpadeos puticluberos. Por favor, no aún, que ya tendemos tiempo.

G 20

Al fin ha llegado la esperadísima reunión de los países más ricos e industrializados del mundo para resolver la crisis financiera que nos ha venido encima. Méjico, Brasil, Indonesia, y varios más hasta llegar a 20 integrantes son los estados que van a refundar el capitalismo como se ha llegado a decir, ahí es ná!. Entre ellos al parecer no entraba España, pero después de un culebrón de casi un mes en el que Zp ha estado pululando de flor en flor hasta que finalmente ha conseguido el sí quiero de Sarko', JoséLu estará al ladito de los grandes del mundo, al lado de Bush, qué paradoja, discutiendo y proponiendo soluciones para crear un mundo con un sistema económico más seguro, y lo hará, eso sí, con talante.

A ver a qué conclusiones llegan y sobre todo a ver cuándo y cómo se aplican. Los tiempos del laissez faire acabaron hace ya mucho, con Roosevelt y Keynes se intervino la economía por primera vez, luego el Neoliberalismo de Reegan y Tatcher cambiaron las tornas, reduciendo el estado del bienestar y privatizando cada vez más la economía, a los que siguieron más tarde los chulitos de las Azores, Bush, Blair y Ansar, ahora el G20 puede hacer historia si logra crear nuevamente una situación de bonanza económica y de seguridad financiera, pero de nada servirá si la sociedad no lo nota. Que se pongan las pilas y crucemos los dedos.

La Zona.

No llama mucho la atención y además el título puede sugerirnos la típica película de miedo y suspense que se encuentran como churros en todos los cines. Es una coproducción hispano-mejicana en la que destacan dos actores españoles: la siempre apetecible Maribel Verdú, que por una vez no enseña carnes, y el hermano de Javier Bardem, que no está mal en su interpretación.

El argumento es sencillo: una comunidad de pijillos vive en una zona residencial ricachona, con chalets, calles bonitas a la americana, y vigilancia las 24 horas del día, que está a tocar y aislada de un barrio marginal donde abundan las chabolas y la pobreza. Nos situamos en una gran ciudad mejicana en la actualidad. El derecho de esta comunidad reside en que tienen autonomía organizativa y policial desde su creación siempre y cuando no se altere el orden, es decir, no suceda nada fuera de la ley. La autoridad exterior, la policía, no puede entrar en la zona y son ellos mismos, una comisión de vecinos, los que se encargan de toda la organización, administración y control de la zona. La idílica situación se rompe cuando una noche de tormenta, una de las vallas que separa ambas realidades, se rompe y unos chamaquitos entran a robar y como era de esperar los pillan y los matan. Es éste el momento en el que empiezan los problemas, pues se ha roto teóricamente el pacto de autonomía, por lo que los residentes de la zona intentan por todos los medios ocultarlo a la poli y así no perder tal privilegio. Uno de los ladrones, un chaval jovencito, pudo escapar y se encuentra atrapado y escondido dentro de la zona. Cuando los habitantes lo descubren se inicia una persecución cruel, despiadada, y sin tregua que demuestra la total irracionalidad del ser humano con tal de poseer un poco de poder, algunos privilegios. Increíble. El final es absurdo, loco, y violento y a mi me ha recordado claramente al final de "El Perfume" de Patrick Süskind, en el que Grenouille es devorado por el ansia de amor que crean sus perfumes. La peli del mencionado libro lo recrea genialmente y se aproxima muy mucho a lo que el libro es, según mi parecer por supuesto, por lo que es de la misma manera muy recomendable.

La Sixtina de Barceló.

Ha nacido una gran obra artística, la descomunal creación del personalísimo Miquel Barceló en la sede de los Derechos Humanos de la ONU en Ginebra, y lo ha hecho, cómo no, con una polémica considerable. Suena extraño ciertamente realizar tal afirmación: una nueva gran obra artística ha nacido, es decir, que si calificar una obra como artística, con cierto nivel y categoría, ya es algo complejo habitualmente, pues afirmar, y además de forma rotunda, que no sólo ha aparecido una obra artística sino una gran (y con mayúsculas) obra artística, es cuando menos, arriesgado, y si así se hace es porque o se está loco o la cosa está más o menos clara.

En este caso, la inmensa superficie que Barceló ha trabajado, pues no sólo la ha pintado, sino que le ha dado forma, ayudado por la gravedad y el azar, habla por sí sola. Simplemente la inmensidad de la sala, la grandeza de la labor creativa, demuestra que nos encontramos ante una obra artística de dimensiones que permiten, ya de entrada, calificarla de extraordinaria.

Además el simbolismo del espacio es claro y significativo y los guiños a grandes creaciones de la humanidad referencias constantes. La gran variedad de colores habla de la diversidad de culturas y pueblos del mundo y cómo los derechos humanos, lo que se trata y discute en la susodicha sala, deberían confundirse y empapar a todos, mientras que la grandeza de la superficie y las formas que caen y se desarrollan en altura recuerdan claramente, por un lado a las maratonianas obras de la Historia del Arte como la Sixtina de Miguel Ángel, y por otro a una cueva, llena de estalactitas, al modo de las cuevas prehistóricas de Altamira o las cavernas que son joyas de la espeleología. 

Además de marcar un hito en el arte del naciente del siglo XXI, con un estilo personalísimo que parte del informalismo y el trato con la materia y las formas, la obra trae consigo una buena miga pues el coste ha sido elevadísimo. Al parecer en un principio se pensaba que costaría una riñonada pero ni mucho menos la cifra que ha resultado ser al final, casi medio kilito de euros, ahí es ná. Lo que ha pasado es que Barceló se ha visto obligado a estar experimentando constantemente y su idea inicial ha ido cambiando durante el proceso. Las cosas no salían como quería, las herramientas de las que disponía no eran suficientes, etc. Así que se ha valido de máquinas industriales no utilizadas de forma habitual en el terreno del arte para dar forma a su idea. 

La polémica aparecida no ha llegado únicamente por la cantidad de euros gastados en el trabajito, sino de dónde provenían. Ha sido el gobierno español el que ha pagado la obra, y lo ha hecho con fondos que en principio se deben destinar a erradicar la pobreza y el hambre en el mundo y es ahí donde radica la disputa. ¿Es la obra de Barceló una manera para luchar contra la pobreza? Obviamente no, pero los argumentos con los que se cubre el Gobierno es que la sala agraciada es el lugar donde se discuten la mayoría de esos temas, por lo que la financiación de la obra es totalmente lícita. Que cada uno piense como quiera sobre el tema, yo sólo creo que hoy en día se destinan muchísimos fondos a otras muchas cosas irrelevantes con los que se podría salvar a miles de niños y nadie dice nada. Haya costado lo que haya costado, ha nacido una nueva gran obra de arte.

Escuchad please.

He aquí una canción que suena muy muy bien. Beggin' de Madcon.

http://es.youtube.com/watch?v=UiUkyPHyrS

Taken ("Llevada").

El otro día nos bajamos una peli sin tener demasiadas referencias de ella y nos llevamos una grata sorpresa. "Taken", protagonizada por un actorazo que bien poco da que hablar, Liam Neeson, el de la "Lista de Schindler" o "La Guerra de las Galaxias", por ejemplo. 

La traducción literal al español sería "Llevada" o "Cogida" y el film trata en definitiva de eso, de un rapto, el de una chica, hija de un poli que en los últimos años se dedica a casos más llevaderos y separado de la madre de ésta, que se va a Europa de viaje juvenil y al llegar al aeropuerto de París, una red mafiosa de trata de blancas, procedente de la antigua Yugoslavia,  se la llevan, a ella y a una amiga suya, y las meten a prostitutas.

La peli es la típica persecución americana y hollywoodiense de un solo hombre contra la inmensidad. Vamos que el padre es una máquina de guerra y se va cepillando a todos los eslavos que le salen aquí y allá, para al final conseguir rescatar a su niñita, ingenua y estúpida. La cuestión es que la peli da miedo y no por que sea un film de terror ni nada de eso, sino por que acojona ver como funcionan estas organizaciones mafiosas y como tienen montado el tinglado de la prostitución del que por lo que parece es imposible salir a menos que se tenga un auténtico American Dad.

Rutinas.

Lunes. Madrugar como siempre.

Subir al tren. Nada en el estómago. 

El metro, lleno, que novedad.

El instituto, donde siempre también.

Clases apasionadas: Rusia, socialismo, fascismo.

Me motivo. Los alumnos siguen atentos.

Mediodía. Bocata rápido, al fin.

Guardia. Revisión de mails y chafardeo cibernético.

Última clase y a deshacer lo andado.

Metro, tren a reventar, y Rayuela, vaya compañía!

Casa. Que bien huele por la escalera. Buena cena me espera.

El sillón, la tele, y a contar lo rápido que pasó el día.

Durmamos, que ya es hora.

Psicología de la crisis.

Nos lo meten en la cabeza como sea, a través de la televisión, la radio, los periódicos, etc. La crisis. La famosísima crisis que está hasta en la sopa; por un lado, crisis, por otro, crisis... crisis y más crisis. Hace unos meses era la palabra prohibida, el tabú entre los tabús, y hoy en día, de la noche a la mañana y a menos de dos meses de las Navidades, no hay palabra más sobada. La gente no para de hablar de crisis, crisis aquí y crisis allá, incluso algunos aventurados se atreven a dar explicaciones del porqué del actual momento económico como si de expertos analistas se tratase. 

Ahora todo es posible incluso culpar a la crisis de todo lo que pasa... que el Madrid pierde? crisis, que los macarrones salen quemados? crisis, que nos enfadamos con la novia? crisis, obviamente. En bares y mercados, en el tren o en el bus, en cualquier rincón hay un ladito para pronunciar la famosa palabra y empezar a hablar de ella. 

Lo que más gracia me hace es que ésta es una crisis de ricos, de bancos, de gente y empresas que tienen capital y afecta a la sociedad, por supuesto, como todas las crisis, pero no a toda, sólo a aquella que estaba relacionada con los sectores que han pinchado, sólo a aquella que ha perdido su trabajo por que han empezado a caer los peces gordos que se hinchaban a costa de los demás, promotores, constructores, y perlas de ese estilo. Efectos colaterales digo yo, argumento que más de un paleta o lapmista en paro me tiraría a la cara, después de rompermela y escupirmela, por supuesto, pero efectos secundarios al fin y al cabo. Tenía que pasar, una burbuja económica, una economía ficticea de tales características, en la que los pisos han doblado su valor millonario en pocos años o en la que electricistas y tuberos de poca monta se embolsaban más de medio kilo al mes, más que médicos y abogados, no podía sostenerse mucho tiempo más.

Pero parece que nadie repara en que la crisis de la sociedad no es nueva, que existe desde hace 8 o 9 años, desde que llegó el euro y los cuatro aprovechados de turno hicieron su agosto con los precios. Ésa es la auténtica crisis, la del día a día, la de mi madre que se pone negra y ve como sube la cesta de la compra. Pero poco caso se le hace a esa crisis. Únicamente cuando el grande sale perjudicado es cuando nos lamentamos. 

Es gracioso, y ya para acabar, ver como el Portal de l'Àngel estaba este sábado: tiendas a robosar, colas increíbles en las cajas, terracitas llenas... dicen que es también un efecto colateral de la crisis, si no se pueden comprar casas y coches se compran pantaloncitos y camisetitas para satisfacerse por lo menos un poco, si ésto es la crisis, bienvenida sea dirán Mr Mango y Mr. HM, y que dure.

Ocupación asiática.

Es increíble darse una vuelta por Calafell y ver lo que está pasando últimamente. Sin referirme a las interminables obras que abundan aquí y allá y que siempre han existido, no nos sorprendamos ahora, sin fijarme en los que siempre están trapicheando e impunemente se pasean delante de los coches de policía, magrebís en su mayoría, sin hacer mención al puterío político que existe en este gran Ajuntament nuestro donde más mandan las falanges índicas que los méritos curriculares, que por cierto otro día debería hablar de tales injusticias más ampliamente, sin mirar  todas esas cositas que caracterizan al pueblo y que hacen en ocasiones hervir la sangre a cualquiera que las vea, sin mirar nada de eso que ya es bien conocido, una cosa me ha llamado la atención en los últimos paseicos que he dado por las calles de la Platja: la aparición exagerada de todo tipo de locales dedicados a la hostelería regentados por inmigrantes. 

La proliferación de comercios de inmigrantes es un hecho y es algo normal y habitual en las ciudades de cualquier país occidental, pues todo el mundo tiene el derecho a buscarse la vida lo mejor posible y una de las opciones de los que llegan nuevos, es abrir tiendas, restaurantes, etc. La cuestión es que eso de la competencia, sobre todo la leal, o no lo entienden o debieron perderse el día de clase en el que se explicaba, pues llama muchísimo la atención que sólo en el núcleo de la playa haya por ejemplo 7 Bazares, las típicas tiendas de chinos donde se puede encontrar de todo y de lo más raro, que han abierto sus puertas, al menos 4 de ellos en los últimos meses, y aunque parezca ilógico, unos frente a otros o en todo caso separados no por más de unas decenas de metros, no siendo además tiendecitas pequeñas, ni mucho menos, pues son locales de tamaño considerable, de unos 150 o 200 metros cuadrados.

No olvidemos hacer referencia también a los badulaques y tiendas de toallas, equipaciones falsas, y zapatos horribles que se han instalado indiscriminadamente a lo largo del paseo marítimo y que están regentadas en su totalidad por pakistanís. A saber en que condiciones laborales tienen contratados a todos los que trabajan día sí y día también horas y horas.

Pero, ¿quién tiene la culpa de todo esto? ¿los dueños, al abrir desconsideradamente las tiendas que les viene en gana sin tener en cuenta la competencia propia de su país, y sin además ser conscientes que perjudican con su práctica por lo menos a 3 tiendas ya clásicas de "todo a 100" , ahora ya a 0'60, a las que les está hundiendo el negocio?, o ,¿el Gobierno del municipio que consiente tales operaciones, quiero creer que haciendo la vista gorda? 

Realamente me parece lamentable que a los políticos de esta Marbella catalana se les llene la boca diciendo que quieren para Calafell un turismo de calidad, que limiten y ahoguen el ocio nocturno por que lo que se busca es un turista familiar, y luego permitan que las calles más vistosas del pueblo, el Passeig Marítim, y el Carrer Vilamar, o la calle del medio, se llenen de cuchitriles llenos de baratijas defectuosas y mamarrachadas sin ningún tipo de calidad y fabricadas a saber por qué niños y por qué miserables sueldos. La poca clase que se podía tener la hemos perdido.

Ya tenemos Banksy.

Si nos faltaba algo para ser un país totalmente europeo y a la moda, ya lo tenemos, y no es que Zapatero pueda asistir a la Cumbre del G 20 invitado por Sarkozy, no no no, nada de eso. Si había algo que nos faltaba para ser un país que se precie, con ciudades a la altura de Londres, París, Nueva York, o Washington, ya lo tenemos. 

Es una obra protesta, como todas las que hace, del grafitero Banksy, famoso por tener como firma-símbolo una rata y por no saberse exactamente la identidad real del artistote. Recomiendo desde aquí que se visite su página,  http://www.banksy.co.uk/ donde se pueden ver magníficas muestras de arte urbano realizadas en ciudades de todo el mundo, obras de gran calidad estética a la vez de simplicidad y con un gran contenido, obras que utilizan personajes o iconos conocidos y los desnuda de su sentido, los desvirtualiza para realizar una crítica sincera, clara, humorística, irónica, e incluso cínica. 

Esta mañana mientras echaba un vistazo al País Digital he visto una foto de uno de los toros de Osborne, santo y seña de nuestra gran patria, que ha sido pintado, si es que así se puede calificar la acción, y no es el primero, con una gran mancha de pintura roja que viene a simular la sangre que el animal pierde en las corridas, crítica clara al sufrimiento de los animalicos. Se decía que ha sido una acción del conocido grafitero pero la cuestión es que no he podido localizar la foto cuando la he intentado colgar aquí, así que mientras la sigo buscando, he colocado otras muestras del buen quehacer del Sr. Banksy, disfruten. 

De viaje con Cortázar.

Los viajes en tren cada vez se me hacen más pesados. Puede que sea que me estoy haciendo viejo, que eso de cumplir 25 años por quinta vez y andar rozando la triple X (XXX), pues se empiece a notar ya, aunque todavía cuele y sea creíble a los ojos de la mayoría lo de tener un cuartito de centuria. Puede que no sólo sea una sensación añal sino que nuestra querida Renfe contribuye bastante a que los trayectos se hagan interminables con su funcionamiento intermitente cuando no malo.

Los libros son el mejor entretenimiento y el mejor refugio para no dejar correr el tiempo y cada día se escapen casi 3 horas entre idas y venidas, subidas y bajadas, paradas y más paradas. Un libro apasionante, un libro interesante, o simplemente un libro que se tenga que leer por obligación. Lo mismo da, siempre es la mejor manera de despejar la mente de los traqueteos interminables del viaje, a menos que alguna conversación vecinal de esas pesadas se nos meta por la cabeza y ya no podamos hacer nada, que también suele suceder.

Un viaje diario entre tren y metro de casi 3 horas al día es el momento perfecto también para intentar un nuevo asalto a uno de esos libros duros de roer, uno de esos tochos intragables, uno de esos libros que son incomibles por naturaleza y que se han dejado de lado en numerosas ocasiones en algún tiempo pasado, que no tuvo porque ser mejor, ojo.

Así que hoy he reempezado por tercera o cuarta vez, ni lo sé ya, "Rayuela" de Julio Cortázar, una de las novelas imprescindibles de la literatura de la segunda mitad del siglo XX, según la contraportada. La foto de la misma muestra a un tio con gafas y puro bastante feo y medio esquimal, que lo era, pero de los de Patagonia.  Su manera de escribir es compleja, personal, transgresora y la verdad es que cuesta bastante cogerlo, y no sólo por esa personalísima plasmación de ideas sino por el contenido. Parece mentira lo que puede llegar a saber una persona, lo erudito que se puede ser, y además como se le pueden dar mil vueltas a las cosas y encontrarles mil puntos de vista, algunos de ellos intelectualísimos. Por momentos me recuerda bastante a Sánchez Dragó ya que parece que el libro no son más que disertaciones privadas de una persona que no piensa y escribe de manera normal y que además quiere demostrar constantemente ese nivelazo léxico-intelectual-filosófico que posee.

Vamos, como que da un poco de asquito cuando se empiezan a leer esas locuras, pero la verdad, y en eso el tren ayuda bastante, es que cuando uno se empeña en intentar entender lo que se dice, que no siempre se consigue, se le va pillando la gracia al argentino este y resulta no estar tan mal.

Llevo ya 12 capítulos leídos, creo que esta vez es la definitiva. 

Ha ganado el americano ése!, no?

"Si todavía queda alguien por ahí que aún duda de que en Estados Unidos es un lugar donde todo es posible, quien todavía se pregunta si el sueño de nuestros fundadores sigue vivo en nuestros tiempos, quien todavía se cuestiona la fuerza de nuestra democracia, esta noche es su respuesta."

A veces es complicado poder abstraerse de la realidad y tener la conciencia que se vive o se hace historia. La victoria de Obama es histórica y es ya historia, se estudiará en los libros de texto de las escuelas, y, si todo va bien y no se lo cargan como a tantos otros aventurados, cambiará Estados Unidos y mejorará la situación de muchas personas que malviven en el país de las oportunidades. Ojalá sea así. 

A mí me recordó muchísimo, y supongo que como a muchos otros, en la manera de hablar, en la seguridad dispuesta, en la confianza en poder cambiar el mundo, y sobre todo en la ilusión que transmitía, al discurso que Luther King realizó ante millones de personas cuarenta años atrás.

Afortunadamente en este mundo tan ajeno e individualista aún parecen existir momentos para el idealismo y para la esperanza, momentos en los que a uno se le pone la piel de gallina y se emociona al ver esas grandes movilizaciones de votantes que no se veían desde hacía muchos años, al ver que estados tradicionalmente republicanos y con mayoría blanca y conservadora rompen una lanza en favor del cambio, al ver que una persona negra y que representa unos valores determinados puede llegar a lo más alto. 

Para muestra un botón: café y croissant a las 8 de la mañana en la cafetería de la esquina, las noticias no dejan de comentar y dar datos estadísticos de la aplastante victoria de Obama, en la mesa de atrás una señora, que bien poca relación debe tener con los Estados Unidos pero que como todos los que vivimos en la faz de la Tierra no ha podido abstraerse al bombardeo constante de los comicios, afirma mientras saluda a un conocido, 

"- Ha ganado el americano ése!, no?"

, vamos, como si pudiera ganar otro que no fuera americano o por ejemplo McCain fuera mejicano. Sin palabras pero significativo el grado de implicación de la sociedad de todo el mundo en el asuntito en cuestión. 

Me recuerda Rober una escena de la mitiquísima película de los '80 "Regreso al furturo" en la que Mc Fly, el protagonista, vuelve a los años '50, donde se encuentra con sus padres veinteañeros, y en un café un camarero negro le dice mientras mira la tele, -" se imagina que un negro como yo pudiera llegar a ser presidente de los Estados Unidos?". Visionario.

Confiaba ciegamente en la victoria de los demócratas y pensaba que sería por goleada. Por una vez he acertado, y creo que no me equivoco si digo que como yo pensaba la gran mayoría de los que por aquí caigan y lean. Todos estábamos con Obama, que no nos defraude ahora.